Let's go out tonight

Let's go out tonight.
Where the cars go by,
All the day and night,
Why don't you say,
What's so wrong tonight.
I pray for love...

Let's go out tonight

Diario de viaje. Día 14

Postales. Me entero por un sms que Hernán se fue del trabajo. Una pena grande, che. En Córdoba la temperatura se mantiene en los 10, así toda la semana, el pecho frío. Amenazan con suba de transporte público antes de fin de mes. Suben los salarios de los empleados públicos. En la empresa de la que Hernán se fue la gente espera con locura el aguinaldo y putea cuando ve lo depositado. Marchan para aprobar el matrimonio entre personas del mismo sexo. Juntan como ocho mil frente al Patio O! En España esto no pasa porque ya cuentan con ese derecho. En la MadrePatria se vive en estos días un encuentro de gente trans.
A ambos lados del océano escuchamos a Adriana Calcanhotto.
Tomamos algún trago con frutas, sicodelia con hojas. Aunque todo es (tan) moderado. Mi pena es moderada. Me gustaría ser Pink dándole al televisor martillazos, quebrar mi guitarra y armar un collage, conmigo en el medio del piso, sin cejas.
Hace frío y prefiero no salir. Es más cómodo este decorado antes que el sótano bailable al que pensaba arrastrarme. Acá conozco la densidad de las paredes, sé cómo se acolchonan los significantes. Voy a escribir una carta sangrante. La sangre es el vehículo de Dios. Dios viaja rápido. No confunde el delirio y llega a todas las puertas, a tiempo, siempre. Viaja sin sombra, no mira hacia atrás.
No puedo relajarme y me quiero relajar.
Por la ventana veo una playa, el mar a lo lejos, la brisa que mueve los copos que cayendo van.

Naquela estação... (canta Adriana)

Composição: João Donato / Caetano Veloso / Ronaldo Bastos

Você entrou no trem
E eu na estação
Vendo um céu fugir
Também não dava mais
Para tentar
Lhe convencer
A não partir...

E agora, tudo bem
Você partiu
Para ver outras paisagens
E o meu coração embora
Finja fazer mil viagens
Fica batendo parado
Naquela estação...


(... REPITE ... )

Noticias de ayer de hoy: el Multimedio nervioso

Parecía que se habían calmado las aguas pero ¡no! El fachismo ataca de nuevo y sigue a la orden del día y es lo más leído en la ciudad...
El matrimonio gay genera más rechazo que el aborto, dice el título, y la bajada: "Una encuesta revela que los cordobeses que creen en Dios aceptan más la legalización de la interrupción del embarazo que los casamientos entre personas del mismo sexo".
Esto NO es manipulación, naa. Menos si está como título central en tapa.

¿Qué te pasa Clarín,
estás nervioso?

Como dicen las pintadas: La Voz... de la HOMOFOBIA

Un poema de Leonor Silvestri

PATI S.

I wish you find the truth
when it is too late.
I wish you make up your mind
when there's nothing left.
I wish you never find
what you've been looking for.

Hopefully
Hopefully
Hopefully


*****************************

PATI S.

Deseo sepas la verdad
cuando ya sea tarde.
Deseo te decidas
cuando ya nada quede.
Deseo nunca encuentres
lo que estás buscando.

Ojalá
Ojalá
Ojalá


.......................................................................................
Leonor Silvestri, Nugae, Simurg, Buenos Aires, 2003

Diario de viaje. Día 9

Salir a comer con amigos es otra de las muchas cosas que me gusta hacer cuando estoy de viaje. Ir de tapas, que le dicen. Una ocurrencia que puede empezar en whisky o cerveza, pasar por el porro y el frío hasta llegar (calles abajo, haciendo un río donde el agua es simulacro) a una cazuela reconfortante, un potaje severo y exquisito.
Desembocar, entonces, en la ría de las historias, nunca singular. Memoria compartida (como si pudiera ser de otra forma), un casette que se pasa de bolsillo a bolso y se escucha, se aprende, se goza o se tapa en las ranuritas con un pedazo de papel y se graba y otra vez la vuelta, reescribir las etiquetas del TDK tachoneado.
Cena con amigos es el otro extremo de mi cocina actual: sentarse hablar polemizar /versus/ comer de pie en la silenciosa soledad del acuerdo (Cobain al fondo).
Hablamos de los años perdidos, de una infancia hecha de autocines siniestros o de pitufos, esos engendros que sólo buscaban robarte todos-los-órganos y disponerlos en el mercado negro (lo mercadeado es negro, los mercaderes blancos). Hablamos de salarios, de cine, de ciudades maravillosas, de accidentes, de aparecidos, de gustos, de viajeros y viajes (imagino a Italo Calvino recorriendo de mochila San Pedro, Plottier, Concepción). Hablamos solapadamente del amor, de la no correspondencia, de la potencia, de la ciencia sin felicidad (el amor es arena y sopla con el viento, es lo innumerable y lo supernumerario).
Los diálogos empiezan y terminan en música o libros. Y re-flexiono: en algún momento esos fueron (son) los senderos que se bifurcan: ahí me perdí. Pienso otra vez en pares opuestos (Palahniuk escribió algo perspicuo sobre esta tensión): la música es como un partido de fútbol, un deporte grupal, coreográfico, de roce y filosofías multitudinarias, inclusivo, solidario; la literatura, en cambio, es la secuencia de un tenista, soberbio en la nube roja de polvo, solo en su faena colosal, silencioso, arrojado y narcisista, ninja mental. Yo parado ahí. ¿A quién querés más, nene, a mamá o a papá? ¿Elegiste, nene? ¿Elegiste bien?
El syrah cayó (calló) como una manaza, Robert de Niro haciendo un toro sin bufido pegó y dejó, apenas, una puntita del postre vigilante, ora membrillo, ora batata.
Final de partida, campana. Mañana día laborable. Cepillo de dientes, guantes y protector. Se postergan las alianzas y los puntos abiertos. La noche sigue en otra parte. Y es otra noche. Antes el taxi, hasta la puerta de casa por favor (calle arriba, donde el agua no llega, promesa del cielo que nunca cae, sólo porque nunca va a caer), hasta mañana.

...............................................................................................................,,,,,..(a Flora)

Todos tenemos un poema con flores,
una miseria disfrazada de verde y rosas
callando la voz que grita por el cementerio del cuerpo.

Todos tenemos un corazón
que estrujamos hasta la sed hasta desierto
para que ningún viajero alcance,
para que no despierte su latido la luna
que se durmió en el agua.

Todos encendemos velas en las noches
para que no nos sorprenda la vida
susurrando nombres que no arriesgamos decir,
recordando días en la negra cera.

Todos tenemos el recuerdo de la muerte
en el cuerpo torturado bajo la poesía,
en el corazón asediado de niño
en las palabras que leemos y escribimos
sin entender, jamás.

where the wild things are

Diario de viaje. Día 5 u 8

Veo el partido desde la distancia propia del viaje. Es la primera vez que veo un Mundial en soledad. Una boludez, viste, pero toda boludez es un poco Everest cuando uno está sensible. Querido diario: hoy estoy sensible. Hoy estoy enojado. Hoy es el domingo permanente de la existencia. Hoy veo el mundo como a través de una película de bosta.
Pienso en hacer palomitas de maíz. Homenajear a Heinze. Regalarme un chocolate y brindar por él. Veo y reveo una imagen en la pantalla. Hago fuerza para no llorar. Estoy condenado por la acción a empezar cada frase con un verbo. Y no hago nada.
Llueve, Corazón, Frío.
En alguna remota parte del Universo una estrella se hace enana y desaparece. Otra se consume en su propia luz. Y alguna otra, simplemente, la pierde, se pierde, lo pierde.
Claro, hablábamos de la pérdida.
Y del gol de la Selección de Maradona. Cierto. Argentina, campeón.

loca de mierda

Panera… la panera es un lujo de amor, de compañía, la panera existe a partir de dos personas, panera para uno solo… ¡una locura!

Un fragmento de "Bajo este sol tremendo", de Carlos Busqued

Extrañó el auto. En ese momento, le hubiera gustado salir a la ruta sin un plan específico. Derivar por el sistema nacional de rutas fumando esta marihuana que le quedaba, parando sólo en estaciones de servicio para cargar nafta, lavarse y comer. Tuvo un recuerdo agradable de los insectos impactando contra el parabrisas, segundos después de ser iluminados por el auto. Dormir al costado del camino. Dejarse llevar. Estrellarse contra algo en la ruta, a última hora de la tarde. Volvió a la cocina, apagó el televisor y se quedó en la oscuridad, iluminando la pecera con la portátil y mirando al ajolote.


CARLOS BUSQUED, Bajo este sol tremendo, Anagrama, Barcelona, 2009

2 watts (3.0)

Avelino Tamargo es el ideólogo.
Luis Alberto Spinetta no tiene su mural pero Andrés Calamaro, sí.
Avelino Gobernador, Mauricio Presidente.

A FAVOR

Soy Martín Araujo y ESTOY A FAVOR DEL MATRIMONIO PARA PAREJAS DEL MISMO SEXO

www.youtube.com/elmismoamororg#p/u/6/jzYtzawAmvY

Diario de viaje. Día 3 y 4

Ir al Supermercado es una de las primeras cosas que me gusta hacer cuando estoy de viaje. Grandes tratados de sociología y antropología berreta podrían hacerse entre las góndolas. Ahí respira el continente de la cotidianeidad esperando ser abordado, descubierto. Asaltarlo con el changuito es mi deporte preferido fuera del país. Ver los precios de lácteos, frutas exóticas, las baratas de libros, la panificación y las especias. Todo lo que tengo que saber sobre este país está acá, pienso, sólo debo aprender a ver y oler y todo se abrirá al entendimiento, como un coco al caer de la palmera.
Entro al Hipermercado y me acuerdo de vos. No puedo dejar de pensar, entre las estanterías, las columnas, los matafuegos, en vos. Desde que arrancó este viaje es la primera vez que caigo tan redondo. Con mi carrito de plástico azul, como un juguete lleno de mercadería, redondo a la tristeza. Redondo como si cayera de un cocotero. Y compro queso en hebras, salsa golf, whiskas de pollo y leche para adultos, pan árabe, salchichas, alfajores de mousse, leche descremada.
Es raro descubrir qué hedonista puede ser uno lanzado sin más a la vida de solo. El chango cargado de boludeces, alimentos diseñados para no-alimentar, glucosa, extra lípidos, ofertas sin sentido, pegotes, estafas del marketing. Abro el paquete de papas con sabor a "buñuelos de batata de la abuela" y la dejo por la mitad, escondida detrás de las latas de jardinera. Horribles.
Tu sombra se aparece como en una versión ácida de Peter Pan. Deslizándote por entre las cajas, haciendo sonar las alarmas, haciendo pasar un mal momento a los guardias de peluche y a la gerenta de ojos sangrientos. Sin embargo el ruido no se lleva la tristeza ni la sensación de desnudez, pezones mojados debajo de la remera.
Pago. Arrastro las bolsas hasta casa. Cuando llego pongo el último disco de Christina Aguilera bajado pirata y contengo el llanto. Abro uno de los tres paquetes que me traje de papas con gusto a buñuelo y le entro hasta el fondo con un juguito clight.

Me voy a Europa (Ignacio Copani)

Me voy a Europa, mamá / me voy a Europa
estoy tan deprimido / que me quiero escapar
Me voy a Europa / prepárame la ropa
y las tarjetas de mi papá
Tal vez me alivie un poco / observando el Jet Set
trepando en la cima / de la Torre Eiffel
y olvido a estos locos / ignorantes "de mier"
que ni conocen el Louvre...
Me voy a Europa, mamá / me voy a Europa...
lo tengo decidido / no me banco más
Me voy a Europa, / cortala con la sopa
que bien delgado / quiero llegar
Quisiera ir a la playa / para poder ver
los topless de las suecas / porque me libere
desnudas si son rubias / muy artístico es...
acá que grasa el cola less
Me voy a Europa, mamá / me voy a Europa...
(a Italia) "Trovare il mio camino / a Pisa, Roma, Milano"
me voy a Europa a mirar / si en la Eurocopa
a Maradona pueden parar
Pero al pasar los meses / como extrañaré
al fin y al cabo soy / sentimental también
por eso ahora este viaje / lo repienso bien
estoy un poco triste / pero sé qué hacer
Me voy a Europa mama / me voy a Europa
la yerba mate / me llevaré
y cuatro discos / de Chamamé
y la fotografía / riendo todo el día...
de Pocho y de Carlitos Gardel

DIARIO DE VIAJE. Día 1.5

“Enbuenahora! Acabo de pillar un ordenador… Uff!”
Es un chiste, claro. Hace un día que el paisaje cambió. La más monumental zanja de agua salada del mundo separa las biografías. Y la grafía abandonó el papel para hacerse líquida: de mar pero también de Liquid Crystal Display. De un lado el relato se llena de novedad, montañas y olores, economía y orden diferentes. Gustos. De eso se llena la pantalla, de eso contento. Tapas, sidrerías, huevos pintos. Del otro lado, la narración es más opaca, la variación del precio del azúcar, tal o cual saludo, tal o cual visita, un capítulo nuevo de la misma serie, el trayecto hostil de un vecino o un gerente. En el mundo costero el verano los servicios cumplen lo que prometen, no hay papeles en las veredas ni bosta, el costo de la vida es menor y la oferta de productos mayor. Su correlato podría ser la imposibilidad de comprar una casa, la espantosa escritura de la mayoría de los poetas peninsulares, los costos de la salud, el ceceo enfermante, la amenaza de balcanización.

De todas formas, siempre es bueno saber que el capitalismo pareció funcionar correctamente en alguna parte del mundo. Lo que no termino de desentrañar, al final de la cruza de relatos, es en cuál de los escenarios, de las historias, funcionó.

DIARIO DE VIAJE. Día 0.

El Aeropuerto de Pajas Blancas parece enorme. Vacío. Como si esto fuera Niú Iorq, los guardias van vestidos con largos impermeables grises en una versión apeperinada de Interpol. Nadie estira pañuelos. Nadie duerme en los bancos metálicos. No hay cómo ver embarcar o despegar. Este es el lado de los que quedan y la arquitectura parece no querer subrayar ese matiz. Un adiós aséptico en una tarde auspiciada por Kleenex. Pero sin moco, pero sin lágrimas. No vas a ver el avión que te hará llorar. Un plasma en un costado confirma que el vuelo está right on time.

---
Alguna versión del cansancio.
Dormir hasta tarde.
El olor de la casa vacía.
Dragón de humo seco.

Presentación en Río Cuarto

hoy
no tengo nada que escribir

doras

Adiós, Bustriazo

Aura de la despedida

II.

Mi corazón yo te dejo,
sola tinaja,
para que guardes la sangre
sonora de mi tardanza.

Lo que mi voz ha cantado
bajo este cielo,
queda en la sal hechizada
que salará tu pañuelo...

Adiós, mi vida, me voy
por las pichanas.
Adiós... Adiós...
Me encontrarás en la luz,
adiós...
todas las albas!


*

2 watts (2.1)

Con mi editorial estamos en tratamiento para sacar un libro con forma de misil que se llamará "aGAZAme estaaaa", bajo el subítulo "antología de joven poesía israelí".

salió Plebella

En este nro. 19 hay, entre otras cosas interesantes, un extenso reportaje a Javier Adúriz, ensayo de y sobre Amelia Biagioni, una reseña maravillosa de Ana Longoni sobre novela de Blanca Lema, y el texto de presentación del libro de Jorge Naparstek que leí el día de presentación de Shampú en los ojos.