Un poema de Juan Manuel Inchauspe

4.

Una vez más estás en el comienzo de la mañana,
herido, insoportable, más débil todavía,
mirando cómo fluye la luz de las cosas,
la clara quietud renaciendo de las sombras.

Una vez más la luz por fuera de la ventana
y por dentro sombras apaciguadas y lentas.
La ceniza sobre la mesa, el lomo de los libros
y ese desorden de papeles como de algo
que fue nerviosamente buscado durante la noche.


(1965)

Un poema de H. P. Lovecraft

EL CANAL

En algún lugar del sueño hay un paraje maldito
donde altos edificios deshabitados se apiñan a lo largo
de un canal estrecho, sombrío y profundo, que apesta
a cosas horrendas arrastradas por corrientes grasientas.
Callejones con viejos muros que se tocan casi en lo alto
desembocan en calles que uno puede conocer o no,

y un pálido claro de luna arroja un brillo espectral
sobre largas hileras de ventanas, oscuras y muertas.
No se oyen ruidos de pasos, y ese sonido suave
es el del agua grasienta deslizándose
bajo puentes de piedra y por las orillas
de su cauce profundo, hacia algún vago océano.
Ningún ser vivo podría decir cuándo arrastró esa corriente
del mundo de arcilla su región perdida en el sueño.

Un poema de Lawrence Schimel

METONIMIA

Ya no me acuerdo de la cita exacta,
aunque sé de que libro viene.

Rebusco por toda la casa pero
no lo encuentro. Y de repente me acuerdo

de que cuando dividimos nuestras vidas,
nuestros libros, dejé que te lo llevases. No hay

ningún hueco en la estantería,
otros libros han ocupado tu lugar.

Otros hombres han ocupado tu lugar
en mi cama. Pero la ausencia de ese libro

que compartimos alguna vez, que leímos
los dos ese verano que nos conocimos,

abre de nuevo un vacío dentro de mí,
incluso ahora que han pasado los años

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