Un poema de H. P. Lovecraft

EL CANAL

En algún lugar del sueño hay un paraje maldito
donde altos edificios deshabitados se apiñan a lo largo
de un canal estrecho, sombrío y profundo, que apesta
a cosas horrendas arrastradas por corrientes grasientas.
Callejones con viejos muros que se tocan casi en lo alto
desembocan en calles que uno puede conocer o no,

y un pálido claro de luna arroja un brillo espectral
sobre largas hileras de ventanas, oscuras y muertas.
No se oyen ruidos de pasos, y ese sonido suave
es el del agua grasienta deslizándose
bajo puentes de piedra y por las orillas
de su cauce profundo, hacia algún vago océano.
Ningún ser vivo podría decir cuándo arrastró esa corriente
del mundo de arcilla su región perdida en el sueño.