martin... en viaje

todo relato empieza con un movimiento, desestabilización del personaje. en este caso, un viaje, una mudanza, periplo. de esto se trata: obviedades y petulancias: un portenio en córdoba

martes, abril 15, 2014

Macedonia Ediciones presenta...

El martes 22 de abril Macedonia Ediciones presenta 3 libros de microficción:
La vida repentina, de Eugenio Mandrini,

Actos que crean hábito, de Roberto Perinelli, y

Jardín Felino, de Nanim Rekacz, 

en el Teatro de Pueblo, Av Roque Sáenz Peña 943, 
Buenos Aires. 

Los autores presentarán sus obras y habrá un carrusel de lectura 
con destacados microficcionistas.
La entrada es libre y gratuita.

viernes, abril 11, 2014

TANKAS (Jorge Luis Borges)


 1 
Alto en la cumbre 
todo el jardín es luna, 
luna de oro. 
Más precioso es el roce 
de tu boca en la sombra. 

 2 
La voz del ave 
que la penumbra esconde 
ha enmudecido. 
Andas por tu jardín. 
Algo, lo sé, te falta. 

 3 
La ajena copa, 
la espada que fue espada 
en otra mano, 
la luna de la calle, 
¿dime, acaso no bastan? 

 4 
Bajo la luna 
el tigre de oro y sombra 
mira sus garras. 
No sabe que en el alba 
han destrozado un hombre. 

 5 
Triste la lluvia 
que sobre el mármol cae, 
triste ser tierra. 
Triste no ser los días 
del hombre, el sueño, el alba. 

 6 
No haber caído, 
como otros de mi sangre, 
en la batalla. 
Ser en la vana noche 
el que cuenta las sílabas.

sábado, abril 05, 2014

qué me ves

te causo gracia

compasión

te apeno

te motivo

pensás que soy digno

erótico

estoy equivocado?

qué me ves en los ojos

el arco el iris

la gravedad?

la piedad la fe

la entrega


lunes, marzo 17, 2014

Un poema de Selva Casal

TAMBIÉN LA LUZ ES TRISTE

También la luz es triste

yo me fui en unos ojos cuando la tierra comenzaba
y apenas era Dios
navegaban retazos de la noche
aún no era hora de despertar y despertamos
lejana la caliente cosecha
y sin saber morir moríamos
pregunto a las cosas si el aire me ha olvidado
si aún retienen los patios un halo de mi infancia
también la luz es triste y no ha partido
yo puedo ser así

domingo, marzo 02, 2014

Un poema de Rojo de tanto girar, de Jorge Naparstek

recuerdo cosas que no sucedieron
reclamo otras
perdidas
ahí
frente a mis ojos
remolinos de aire caliente
aplastan el pecho
la tierra se infiltra por las persianas
se acumula en islas
pensamientos cuarteados
siempre antes o después
nunca en el blanco

un escarabajo mira el techo

puras sacudidas
sin traslación
a cuestas con su noche
un eco descompuesto
de voz a rocío
en la punta de la lengua

domingo, febrero 16, 2014

Canciones para los días de la vida (16/02/14)


He venido al desierto pa irme de tu amor 

Que el desierto es más tierno y la espina besa mejor 

lunes, febrero 10, 2014

PELUCHES

1.
Mi infancia estuvo dada al arte de mi
madre: perros de plush y ojos celestes 
plásticos, almohadones de piel como nubes, 
gatos articulados rellenos 
de guata, ejércitos ruborizados de papá
noel rojos de colorete de pared.

Yo odiaba con todo mi cuerpo

con cada fibra de mi cuerpo
el tacto, el olor, el gusto, la forma
de esos adornos hechos con tanto
paciente amor. 

Goma, cartulina, elásticos, cinta 

bebé. Mamá alzaba su templo de objetos blandos.

Yo odiaba cada peluche con pasión

y desmesura cada revista
cada programa dedicado al arte
de pintar, moldear, tejer.

Todo ese desperdicio de afecto, todo

ese desmadre de recursos, esa
tarea pomposa, inútil, falaz.


2.

Mi patio está atravesado por un curso
de agua: se llama río Peluche.
A veces bajo a tomar mates ahí.
Me siento en las malas hierbas.

Tengo una manta para cubrirme del frío:

una osa gigante que guardo bajo la cama,
mi compañía cuando llega el invierno.

Sentado ahora en mi castillo azul

repaso las paredes descoloridas de mi infancia
el polvo esconde el corazón y las hojas.
Mi cuarto pintado con manos de colores.

Y ahora me siento más cerca, mamá,

de las lechuzas de porcelana.

jueves, enero 30, 2014

Un poema de José Emilio Pacheco

CARTA A GEORGE B. MOORE PARA NEGARLE UNA ENTREVISTA

No sé por qué escribimos, querido George,
y a veces me pregunto por qué más tarde
publicamos lo escrito.
Es decir, lanzamos
una botella al mar que está repleto
de basura y botellas con mensajes.
Nunca sabremos
a quién ni adónde la arrojarán las mareas.
Lo más probable
es que sucumba en la tempestad y el abismo,
en la arena del fondo que es la muerte.

Y sin embargo
no es inútil esta mueca de náufrago.
Porque un domingo
me llama usted de Estes Park, Colorado.
Me dice que ha leído lo que está en la botella
(a través de los mares: nuestras dos lenguas)
y quiere hacerme una entrevista.
¿Cómo explicarle que jamás he dado
una entrevista,
que mi ambición es ser leído y no "célebre",
que importa el texto y no el autor del texto,
que descreo del circo literario?

Luego recibo un telegrama inmenso
(cuánto se habrá gastado usted, querido amigo, al enviarlo).
No puedo contestarle ni dejarlo en silencio.
Y se me ocurren estos versos. No es un poema.
No aspira al privilegio de la poesía (no es voluntaria).
Y voy a usar, como lo hacían los antiguos,
el verso como instrumento de todo aquello
(relato, carta, tratado, drama, historia, manual agrícola)
que hoy decimos en prosa.

Para empezar a no responderle diré:
no tengo nada que añadir a lo que está en mis poemas,
no me interesa comentarlos, no me preocupa
(si alguno tengo) mi lugar en la "historia".
Escribo y eso es todo. Escribo: doy la mitad del poema.
Poesía no es signos negros en la página blanca.
Llamo poesía a ese lugar del encuentro
con la experiencia ajena. El lector, la lectora
harán (o no) el poema que tan sólo he esbozado.

No leemos a otros: nos leemos en ellos.
Me parece un milagro
que alguien que desconozco pueda verse en mi espejo.
Si hay un mérito en esto —dijo Pessoa—
corresponde a los versos, no al autor de los versos.

Si de casualidad es un gran poeta
dejará tres o cuatro poemas válidos,
rodeados de fracasos y borradores.
Sus opiniones personales
son de verdad muy poco interesantes.

Extraño mundo el nuestro: cada vez
le interesan más los poetas,
la poesía cada vez menos.
El poeta dejó de ser la voz de su tribu,
aquel que habla por quienes no hablan.
Se ha vuelto nada más otro entertainer.
Sus borracheras, sus fornicaciones, su historia clínica,
sus alianzas y pleitos con los demás payasos del circo,
o el trapecista o el domador de elefantes,
tienen asegurado el amplio público
a quien ya no hace falta leer poemas.

Sigo pensando
que es otra cosa la poesía:
una forma de amor que sólo existe en silencio,
en un pacto secreto de dos personas,
de dos desconocidos casi siempre.
Acaso leyó usted que Juan Ramón Jiménez
pensó hace medio siglo en editar una revista poética
que iba a llamarse Anonimato.
Anonimato publicaría poemas, no firmas;
estaría hecha de textos y no de autores.
Y yo quisiera como el poeta español
que la poesía fuese anónima ya que es colectiva
(a eso tienden mis versos y mis versiones).
Posiblemente usted me dará la razón.
Usted que me ha leído y no me conoce.
No nos veremos nunca pero somos amigos.

Si le gustaron mis versos
¿qué más da que sean míos/ de otros/ de nadie?
En realidad los poemas que leyó son de usted:
usted, su autor, que los inventa al leerlos.

sábado, enero 18, 2014

Pequeño texto no ilustrado (Carlos Dariel)


Diálogo
-          ¿Y esto que estás pensando a dónde conduce?
-          A nada. A mí me gusta seguir los caminos que no conducen a nada. Porque los caminos que conducen a algo, solamente te llevan a donde conducen. Y yo no quiero llegar. Yo quiero ir.

sábado, enero 11, 2014

Un poema de Sharon Olds


Como otras hermanas gemelas, ellas pueden ser
mejor identificadas en la adultez.
Una es rápida para arrugar el ceño,
su cerebro, su veloz inteligencia. La otra
sueña dentro de una constelación,
pecas de Orión. Nacieron cuando yo tenía trece,
crecieron, salieron de mi pecho,
ahora tienen cuarenta, son sabias, generosas.
Estoy dentro de ellas – de alguna manera debajo de ellas,
o las llevo, tanto tiempo estuve viva sin ellas.
No puedo decir que soy ellas, aunque sus sentimientos sean casi
mis sentimientos, como con alguien que uno ama. Parecen,
para mí, como un regalo que tengo que dar.
Que los hombres debían alabar su categoría de
ser, casi que pasaran hambre por ellas,
no se me escapaba, ni que algunos jóvenes
las amaban de la manera en que uno querría ser amado.
Todo el año estuvieron llamando a mi marido que se fue,
cantándole, como un par de sirenas
empapadas en las escolleras.
No pueden creer que las haya abandonado, no está en su
vocabulario, ellas, que fueron hechas
de promesa – ellas que son como juramentos literales mantenidos.
A veces, ahora, las sostengo un momento,
una en cada mano, viudas gemelas,
pesada con dolor. Ellas fueron un regalo que me dieron,
y después fueron nuestras, como lactantes sedientos
de excitación y plenitud. Y ahora es la misma
estación otra vez, la mismísima semana
que él se fue. ¿No les susurró
“Espérenme acá un año”? No.
Dijo, “Dios las bendiga, Dios
las bendiga, A-diós, para el resto
de su vida y la para la larga nada. Y ellas
que no 
conocen el lenguaje, lo están esperando, mi
Dios que son tontas, ni siquiera
saben que son mortales – son dulces, supongo,
es refrescante vivir con ellas, seres sin
conocimiento de la muerte, criaturas de un sufrimiento ignorante.

lunes, diciembre 30, 2013

Andy dice

(…) De modo que tuve un increíble número de roomates. Aún hoy, casi todas las noches, cuando salgo por New York me encuentro con alguien que compartió alguna habitación conmigo y que invariablemente le explica a mi pareja: “Yo vivía con Andy”. Siempre me pongo blanco ˗quiero decir, más blanco-. Cuando esto ocurre varias veces, mi pareja no puede imaginarse cómo pude haber vivido con tanta gente, sobre todo porque sólo me conoce como el solitario que soy. Ahora bien, la gente que me imagina como el habitué de las fiestas de los años senta que tradicionalmente llegaba con una corte de como mínimo seis personas, puede preguntarse cómo me atrevo a llamarme “solitario”; por tanto, permítaseme explicar lo que quiero decir, y por qué es verdad. En las épocas de mi vida en que más sociable me sentía y que más amistades íntimas buscaba no pude encontrar a nadie que me aceptara, de modo que cuando estaba solo era precisamente cuando menos quería estar solo. En el momento en que decidí que prefería estar solo y no contarle a nadie mis problemas, todos los que antes ni siquiera había visto empezaron a perseguire para contarme cosas de las que acababa de decidir que mejor sería no saber nada. Tan pronto como me convertí en un solitario en mi propia mente, conseguí lo que podría llamarse “corte de seguidores”.
Tan pronto como dejas de querer algo, lo consigues. He descubierto que esto es algo absolutamente axiomático.



The Philosophy of Andy Warhol

viernes, diciembre 27, 2013

LENGUADO


ahí estabas anoche 
subiendo
las escaleras de un caserón
que nunca habitamos


tenías los ojos de lado


¿en qué pensabas
tan
concentradamente?

en el fondo había agua
un paisaje platino

vos abrazabas
esto que ahora
queda de mí

¿cuándo te fuiste cómo

pasó?


luna
luna menguante
llevame arriba 
también

jueves, noviembre 28, 2013

Canciones para los días de la vida (28/11/13)


lunes, noviembre 18, 2013

cuatro de octubre

Había tantos niños:

Presencia
de menores
entre
los muertos
de Lampedusa.
Conmoción
en Italia. Estudio
americano
pone en entredicho la teoría
einsteana
de los agujeros
negros. Artista
argentino
crea su obra arrojando
pintura
por los ojos.
Japón
acepta drones
y asume parte
de los gastos
del retiro
de las tropas
americanas de Okinawa.
Rafa Nadal
gana
torneo y vuelve
al primer puesto
en Pekín.
EEUU: ley
para encarcelar
a los que difundan
fotos
íntimas
de sus
ex
parejas en las redes.
Rajoy
apuesta a benefeciarse
con división
de la CIU.
Israel ataca una aldea
palestina
en Cisjordania.
Estudiantes ganan premios
por crear
pan de insectos.
Francisco declara
sobre Lampedusa: "Es
una vergüenza".
Maestra en Kazajistán
escribe en la frente de alumno
"perdedor".
Padres buscan venganza.
Asunta, la niña muerta en Santiago,
recibió una dosis letal de ansiolíticos. Avioneta
en California aterriza de emergencia
en carretera municipal. La izquierda y
la derecha combaten los descuentos
de Amazon y buscan una reglamentación.
Evacúan plataforma petrolera en el Golfo de México
por
el
avance de una monumental
tormenta.
Avispas
gigantes
dejan al menos 47 muertos
al sur de China.
Correa: "el discurso
de Obama
recuerda
las prédicas
en la
Alemania nazi".
Buques de EEUU
entran a Surcorea
para participar de ejercicios
militares. Hallan
en Egipto
una estatua de más
de 3000
años
de Ramsés
Segundo.
Un hombre detona los explosivos que llevaba
encima
en la frontera ruso-ucraniana.
Despega rumbo a Moscú
el avión diplomático evacuado de Libia.
El bitcóin cae más de
un 20%
tras el bloque
de Silk Road.
El partido de Silva se queda
fuera de la carrera
electoral
en Brasil.
Cristina entregó
viviendas en San Juan y dijo
que la próxima década será "la
del desarrollo". Los
encapuchados:
el nuevo acertijo de los mejicanos.
California permitirá a inmigrantes
sin papeles conducir legalmente.
Lanzan
nueva etapa del Primer Paso (PPP)
para cinco mil jóvenes. Protesta
por los 19 trabajadores
despedidos de Volkswagen.
Condenan a diez años de cárcel
a un saudita por bailar desnudo.
Twitter busca
recaudar mil millones con su
salida
a la Bolsa.
Imputaron otro cargo
al exjefe de Drogas
Peligrosas de Mina
Clavero.
Sinead O'connor advierte
a Miley Cirus
sobre prostitución.
Zárate: encuentran
cuerpo mutilado sería
de una mujer desaparecida.
Las FARC vuelan torres de energía
eléctrica y un tramo del
oleoducto Trasandino.
Urgente: tiroteo en el Capitolio.
Descubren 60
posibles
nuevas
especies
en Sudamérica.

viernes, noviembre 08, 2013

Jorge Naparstek, jueves 14/11, presentando Rojo de tanto girar


Rojo de tanto girar
hermoso libro de Jorge Naparstek
presentado por María Teresa Andruetto
Jueves 14/11, 19.30hs
Casona Municipal (Av. General Paz y La Rioja, Córdoba)

jueves, octubre 24, 2013

antes de que suceda
nosotros estábamos
en el bosque 
y el venado
apareció entre las hojas

como si hubiera estado plantado
desde el principio del mundo

el animal mirándonos los ojos
directo a los ojos
parado ahí

como una rama de sombras
hasta esfumarse