Porque sólo la mezcla puede

hacer volátil los colores, hacer

que exista algo donde no había

nada. La magia es hacer de la mónada

el espejo, las proyecciones

infinitas de un color enfrentado,

superpuesto, estallado

por otro. Hacer de lo múltiple

lo incompleto, lo duplicado.

Lo duplicado: los pares que

te componen las manos regordetas

y los tobillos flacos,

los ojos cambiantes y las axilas

infantiles, las rodillas pecosas

y los omóplatos planos.

Y el camino que se labra en medio.

Tus caninos, tus pezones.

Dos cuerpos que se pegan

en medio del crepúsculo

y estallan de felicidad,

una felicidad de laca colorida,

de torta de boda, de foto

bautismal.

Me gusta cómo combinaste

las flores y el vestido,

la letra y el arreglo.

Y me gustan tus labios,

también.

2 poemas de Gerardo Gambolini

VIGILIA

Paisaje pobre en realidad:

balcones poblados,

ventanales abiertos a la brisa,

batas en la blanda piel de las mujeres.

Esto es un cuarto bien iluminado en un barrio decente.

El año del jabalí.

Acabo de cenar.

Todas las tormentas aquí soy yo.

Todo lo sucio y lo limpio aquí soy yo a la medianoche,

mientras la niña duerme

y Helga duerme.

Es siempre así, antes de la batalla.

Qué batalla, pregunto. Qué grave enemigo.

CRUZADOS

Octubre oculto por el rocío.

El orgullo abatido en una roca,

el yelmo transpirado en las rodillas.

Oh, hermosa nada, donde era fácil,

donde el Señor mostraba su eterno rostro.

Ahora volver, habiendo fallado.

Vigilar el abrazo inarmónido del tiempo,

avanzar como quien vaga en un abismo,

llegar a la oscura habitación

de nuestra carne.

Ahora volver a la costa castigada,

hacer la provisión para el invierno,

repetir cada crepúsculo cansado: aún estamos vivos,

aún estamos vivos.

de "Atila y otros poemas", Buenos Aires, Libros de Tierra Firme, 2000.