Modernidad no tienes dueño...

Uno quiere ser contemporáneo pero siempre es cuesta arriba. Aún me quedan discos de los Who por escuchar y ni que hablar de Cafrune o Dylan. Y uno quiere pero cuando hay tiempo no hay plata y cuando hay plata no hay tiempo. No termino de fascinarme con los últimos descubrimientos (Coetzee, Old Boy, Mars Volta, Lost, Houellebecq, Queen of the stone age) que ya vuelvo a quedar atrasado, fuera de onda.
"Refugiate en los clásicos, pibe, es lo mejor que podés hacer ante el acecho de la modernidad y su correlato, la velocidad", dice mi abuelo, que no cree en la posmodernidad. "Ya lo creo, nono, ahí tengo Recuerdos de provincia y todo Leopoldo Alas". "Plutarco, pibe, Aristófanes, Trakl, Dosotoievsky". "Sí, abuelo". "Claro, ahora todo pastiche, todo como mal ulyseado, pegatina y refrito". "A mí tampoco me gusto lo posmoderno, nono". "Sí, son todos una manga de putos", me dice, aunque me parece que no alude directamente a mí. Me tiento de responderle que no todos, Baudrillard (qepd) tengo entendido que no, Fukuyama no se sabe, pero me callo. El abuelo escucha, en una pequeña Spika, cómo pierde de visitante el Deportivo Morón.