la luna de marzo

cuando era niño y en mi casa se escuchaban unos casetes (emi fon o cbs) de mi hermana mayor (especialmente charly garcía), había un tema (que no era del bigote sino de pedro aznar) que se llamaba como el título de esto, que era instrumental y me parecía como música de droga, como grabada en la luna pero vía una cosa medio hachís u opiácea, una música roja si es que la sinestesia me soporta, roja y crepuscular (todo esto sucede en mi infancia, o sea antes de escuchar a barrett syd o a zappa frank).

bueno, esa es la imagen. tras la evocación, la explicación: marzo es como un otoño-naciente. acá hace un calor y uno se pone colorado de solo caminar por los bulevares o la cañada. hojas amarillas por las calles no hay. es que marzo después de la comprobación multicientífica de la existencia del efecto invernadero no es lo que solía: ahora es verano puro. pero pensar mi infancia es patear hojas crujientes por la avenida de las monjas, donde en verano juntaba en las moras gusanos de seda para llevar en cajas de zapatos al jardín. saltas sobre hojas con un sweater rayado o a rombos, un poco ridículo aunque ahora vuelva a estar de moda.

creo no ser claro: me rasqué los huevos, me descerebré durante los últimos cuatro meses y ahora quiero hacer algo importante, por ejemplo, darle vida a este intento de bitácora.
(es que quiero estar en contacto con los amigos).
quién es el que dice que la literatura no es más que un club de amigos extemporáneos, una sociedad pública y secreta en la que hombres y mujeres se escriben cartas dardos chanzas. ¿sloterdijk?

que me publiquen este diario después de muerto: fijate sino qué divertido cómo se revuelve borges en la tumba ahora que publicaron el de bioy, o cómo las familias de alguna amante de la sontag hacen lo propio tras la salida de sus memories.

prometo que en la próxima aparición le saco el cuero a alguien.