martin... en viaje

2011-11-28T04:22:00.002-03:00

Porque sólo la mezcla puede

hacer volátil los colores, hacer

que exista algo donde no había

nada. La magia es hacer de la mónada

el espejo, las proyecciones

infinitas de un color enfrentado,

superpuesto, estallado

por otro. Hacer de lo múltiple

lo incompleto, lo duplicado.

Lo duplicado: los pares que

te componen las manos regordetas

y los tobillos flacos,

los ojos cambiantes y las axilas

infantiles, las rodillas pecosas

y los omóplatos planos.

Y el camino que se labra en medio.

Tus caninos, tus pezones.

Dos cuerpos que se pegan

en medio del crepúsculo

y estallan de felicidad,

una felicidad de laca colorida,

de torta de boda, de foto

bautismal.

Me gusta cómo combinaste

las flores y el vestido,

la letra y el arreglo.

Y me gustan tus labios,

también.

2 poemas de Gerardo Gambolini

2011-11-19T00:39:00.003-03:00

VIGILIA

Paisaje pobre en realidad:

balcones poblados,

ventanales abiertos a la brisa,

batas en la blanda piel de las mujeres.

Esto es un cuarto bien iluminado en un barrio decente.

El año del jabalí.

Acabo de cenar.

Todas las tormentas aquí soy yo.

Todo lo sucio y lo limpio aquí soy yo a la medianoche,

mientras la niña duerme

y Helga duerme.

Es siempre así, antes de la batalla.

Qué batalla, pregunto. Qué grave enemigo.

CRUZADOS

Octubre oculto por el rocío.

El orgullo abatido en una roca,

el yelmo transpirado en las rodillas.

Oh, hermosa nada, donde era fácil,

donde el Señor mostraba su eterno rostro.

Ahora volver, habiendo fallado.

Vigilar el abrazo inarmónido del tiempo,

avanzar como quien vaga en un abismo,

llegar a la oscura habitación

de nuestra carne.

Ahora volver a la costa castigada,

hacer la provisión para el invierno,

repetir cada crepúsculo cansado: aún estamos vivos,

aún estamos vivos.

de "Atila y otros poemas", Buenos Aires, Libros de Tierra Firme, 2000.

vecina malondona

2011-10-27T01:35:00.001-03:00

mucho vino y frío y descalabro, no vi ni mi sombra
hasta que
trinn
che, qué es eso?
la puerta
el portero?
no, la puerta
trinn
hola, quién es?
la vecina
ah ya voy
che, mi bata?
ahí boludo
ah
hola, sí?
hola, yo vivo acá al lado y tu comedor da a mi pieza
ajam
te quería pedir por favor que de lunes a viernes no hagan ruido porque anoche no pude dormir
ah bueno
gracias, chau

Un poema de Darío Villalba

2011-10-13T02:58:00.003-03:00

EL AHORCADO

¡Qué forma tan ajustada

de irse de la vida!

No fue el precipicio del vaso

tampoco el vértigo del bolsillo sin fondo

ni siquiera el disparo fallido

de uno de sus besos

Nadie hubiera podido invitarlo a algún lado

de tan alojado que estaba

en el abrazo de la cuerda

Ningún gesto le disimula

la definitiva tarea

Es la tarde

La sombra

como un perro

se acurruca a sus pies

*de "Lo que sé del fuego", Edición de la Secretaría de Cultura de Salta, Argentina, 2010.

N. 500 mg

2011-10-04T02:59:00.002-03:00

Inhibe la síntesis proteica mediante

la unión reversible con las subunidades ribosómicas

de los microorganismos sensibles.

Se cree que no inhibe la formación

de puentes peptídicos en forma directa

sino que más bien inhibe

el paso de traslocación donde

una molécula recién sintetizada

se desplaza desde el sitio aceptor

en el ribosoma hacia el lugar

peptidil o dador.

Dos edificios dorados

2011-09-24T19:33:00.010-03:00

Este texto lo escribí para una publicación amiga, la multicultural revista/objeto Polo Equis (que más allá del sonido nada tiene que ver con las locales Polosecki ni con Ciudad X). En un número editado la semana pasada (dedicado a específicamente a los sucesos neoyorquinos del 11/09/01, de los que se cumplieron 10 años ya...) numerosos gestores culturales, editores, narradores y poetas de América compartieron el relato de qué hacían en el momento en que la Historia levantó la mano.

Bueno, aquí mis 150 caracteres de la más confusa y consabida memoria: la propia.

Vivía en Buenos Aires, entonces, y trabajaba en el taller de mi padre. La radio metálica y engrasada bajó el dato curioso: un avión le había dado a una de las torres. El locutor de la AM lo decía con sorna, no era un atentado sino la obra de un distraído. Paré el balancín para escuchar con más atención, llamé a mi viejo. Algo sucedía detrás de la risa del locutor. No hubo forma de seguir con los despachos porque otro avión repetía la pirueta. Salí del taller, me lavé las manos con nafta y luego con el jabón azul Odex. Caminé hasta mi casa. Mi mamá cosía sin ver la llama que a su espalda mostraba el noticiero. Mi viejo llegó después y nos sentamos a ver el fuego y el corte.

Un fragmento de la bella "El mundo según Garp" de John Irving

2011-09-16T12:19:00.002-03:00

Se sentía distanciada de su familia y pensaba que era extraño que le hubieran prodigado tantas atenciones de pequeña y luego, en algún momento determinado y previsto, pareciera interrumpirse el flujo de afecto e iniciarse las expectativas. Era como si se esperara que durante una breve etapa absorbieras amor (el suficiente) y después, durante una etapa mucho más prolongada y seria, se esperara que cumplieras ciertas obligaciones. Cuando Jenny rompió la cadena, abandonando Wellesley para ser algo tan vulgar como una enfermera, había abandonado a su familia, y ellos, como si no pudieran evitarlo, la estaban abandonando a ella. En la familia Fields habría sido más apropiado, por ejemplo, que Jenny se hubiera convertido en una médica, o que se hubiera quedado en la universidad hasta casarse con un médico. Cada vez que veía a sus hermanos, a su madre y a su padre, era mayor la incomodidad recíproca. Estaban envueltos en ese violento proceso de llegar a desconocerse entre sí.

Texto presentación de DANGER, de Juana Luján

2011-09-13T17:29:00.002-03:00

¿Qué son 30 años para Juana?

“¿Quién soy?”

O “Había una vez…”

O “¿Qué es la vida?”

¿Qué es Danger?

Es una pregunta que me hice varias veces en estos días.

Y que me he ido respondiendo de diferentes formas.

En un principio, me parecía básicamente una parte, la que más me gustaba y que eclipsaba el resto de los poemas: es decir, su primer poema, Árbol familiar.

Yo conocí el texto antes de ser este bonito ejemplar en la colección de Recovecos, y también conocía “Walker, Tetas, Danger”. Y pensar todo eso como una unidad me parecía imposible.

Por suerte, cuando volví a leer el libro me di cuenta de que estaba, una vez más, equivocado.

Leo una vez más Danger y, no tengo dudas ahora, sobre la unidad que efectivamente conforman los poemas. Y que son mejores juntos que siendo dos posibles libros separados.

Voy a tratar de explicar cuál fue el recorrido, o las preguntas que me fui haciendo.

Hace algunas semanas Juana participó de una mesa de lectura en la Facultad de Lenguas. En esa mesa también leían Leticia Ressia y Laura Pratto. Leticia leyó un conjunto de poemas inéditos, y muy buenos, que referían a la infancia, a la familia, a la geografía de la llanura donde se crío. Laura leyó Cría, libro también de Recovecos, donde aborda la cuestión de la familia, el padre, la arqueología de la infancia.

El comentario de uno de los moderadores de la mesa fue del tipo “wow, estas chicas, qué bárbaro, escriben todas sobre la historia familiar, qué novedoso, sin dudas un rasgo de época”.

Es decir, brevemente, una forma bastante obtusa o pobre de leer.

No hay nada de novedoso en el relato familiar en la poesía (tal vez no haya nada novedoso para hacer en poesía, pero eso excede estas líneas). Es un tema que abordaron en la poesía Jorge Luis Borges y Leonardo Martínez, Teresa Andruetto y Arturo Carrera por nombrar un puñado de autores que en sus recorridos abordaron las cuestiones genealógicas.

En todo caso lo interesante de los trabajos de las tres muchachas es la particularidad que eligen para afrontar la cuestión. Porque claramente no son tres libros iguales, porque tal vez el tema muy en el fondo sea el mismo (¿pero cuántos temas literarios hay?) pero lo hacen de formas muy diferentes y con búsquedas entiendo que también distintas. Sí, creo vale repetir, que me parecen tres escritoras valiosas, sin dudas.

Pero volvamos a la cuestión generacional. Desde hace años que vengo escuchándolo en ámbitos académicos, por ejemplo, y ha dado material a papers y etc., bajo el rótulo “La cuestión de la identidad en los nacidos durante la dictadura” es un título que vende y suena sesudo.

La fantasía leit motiv que afectó a generaciones anteriores a la mía, aquello de “soy adoptado” “estos no son mis padres” “por qué soy morochito si vos papi sos rubio” “¿es verdad lo que dice mi hermana de que soy hijo del verdulero?”, bueno, toda esa parafernalia vino modelada para mi generación en términos de “¿no seré hijo de desaparecidos?”.

Más allá de mi sensibilidad política y mi formación académica progre, la pregunta formulada por mí, en particular, suena de una retórica hasta afectada, me queda grande. Podía ser más un deseo de fama que una pregunta con algún asidero.

En la historia apolítica de mi familia, en ese contexto, la pregunta es errada. Pertenezco generacionalmente al mismo corte de Juana pero en mi biografía la pregunta es mentira; mas no en el caso de Juana, sencillamente porque su historia familiar le da pie a ese universo.

No se me pierde de vista que estamos ante un hecho de ficción y que la convención, el yo poético, no es esta Juana Luján sentada aquí a mi lado. Pero tampoco desconocemos que la vida del autor también conforma un paratexto y en ese sentido le imprime un verosímil extra.

Volvamos sobre lo particular entonces: el cosmos de Árbol familiar no aborda el dónde o de quién nació Juana, la pregunta va más atrás. Hay un salto pero la pregunta es la misma, ¿quién soy? ¿De dónde vengo? La pregunta va atrás y el origen que se rastrea está en la abuela, en el padre. Pero la pregunta es la misma. ¿Quiénes se arrogan la propiedad de las personas? ¿Quién da el apellido? ¿Quién es quién en el rompecabezas de la sangre? ¿Por qué en este ordenamiento? Juana tiene la posibilidad de ver un ordenamiento de fichas, en su familia, que en la mayoría de las biografías, sospecho, no es posible.

¿Quién no se ha sentido raro en el contexto de su familia? ¿Quién no tiene una familia “rara”? Todos/ todas y ninguno. Hay otro libro cordobés que trabaja con la idea de “rareza” familiar y esa es su flojera: trabajar desde la pose, lo cool, la supuesta frikicidad. Juana elige trabajar el filón de su particularidad corriéndose de ese lugar tan en boga. Danger apela al mito, que nunca envejece, al rumor, al chisme, a los materiales bajos de la historia (“dicen que dicen / dicen que dicen dicen / dicen mal” repite la canción). Diana Bellesi dice que se le cree al libro y vamos a estar de acuerdo con ella.

El poema largo se abre y se cierra con una implicación del yo poético que no vuelve a aparecer en la otra decena de piezas que lo componen. El yo se pone unos pasos atrás para hablar de objetos: fotos, pulseritas, un vestido viejo. Necesita hacer foco para verse en ese espejo lejano, ajado, fragmentado, roto.

Árbol familiar es un relato que cruza el mito familiar, una institución trágica hecha de sangre y semen, la traición, el secreto, las pasiones cruzadas, el asesinato como fundación, piedra del origen, las sustituciones de identidad, la mentira, el encubrimiento, todos los elementos de la tragedia clásica (pero en parte también de la novela venezolana). Son las figuras clásicas, las preguntas base, los topos y los tropos en la pregunta del origen. Y la cruza espontánea de las estructuras míticas, griegas, en el chusmerío pueblerino. Y el ojo de Juana, la voz.

La voz parece venir desde muy lejos por momentos, hecha de flores de tela marchita, una voz llena de polvo, una voz que se cuela como la propaladora en la siesta de las calles de tierra. Un relato que logra ponerse en palabras, traducirse, de la oralidad a la letra impresa, que se abre como una cajita de música con apenas una bailarina rota y la batería suficiente para grabar la verdad en su movimiento.

¿Y qué son 30 años para Juana? El momento de poner en papel la vergüenza (oh) de la familia, el momento de poner en palabra algún atisbo de respuesta a la pregunta constitutiva. La tentación es poner “la pregunta de una generación”, pero la pregunta es íntima aunque su respuesta sea pública, aunque su respuesta sea particular.

No hay dudas de que somos hijos de nuestro tiempo y también de nuestro territorio, que no podemos escapar a eso y de eso hacemos. Las preguntas pueden ser genéricas pero lo valioso de la respuesta es la posibilidad, no siempre lograda, de la particularidad. Y entonces ahí pueden quedar huecas preguntas como: ¿Por qué escribir la historia familiar? ¿Qué hay de maravilloso en la vida de mi familia para hacer de ella un evento, un libro, un objeto a exhibir? ¿No es un facilismo escribir sobre mi familia que, en el fondo, es aquello sobre lo que más sé?

Entiendo que el libro como unidad puede responder un poco a algunas de estas cuestiones.

Y esto porque, en la pregunta por el origen, algo va corriéndose desde la adolescencia hacia la madurez. Hay algo de desconcierto en la pregunta que se empieza a expresar con una cierta solvencia, con un cierto peso, hasta cumplir un trayecto. La respuesta sucede como en un tiempo diferente al de la pregunta. La pregunta que se responde en Árbol familiar termina fracturándose en los poemas que le siguen.

Porque nuevamente los tres poemas que siguen abren una o unas preguntas. La primera parte de Danger cierra algo que se abrió, tal vez, en Fiestita (el primer libro de Juana), pero que deja abierta la puerta a lo que vendrá, aunque se me ocurre que retoma algo de la pregunta que abre Fiestita: la pregunta por el amor, por la posibilidad del amor. O mejor, ¡danger!, la imposibilidad del amor, ese vecino intocable, eso que suponemos, que olemos al otro lado de la pared.

Por eso el libro toma impulso con una afirmación en la niebla familiar para estallar, fragmentarse y proyectarse al futuro, dejando abierta la puerta a lo que deba venir.

Entre la fundación mítica de Luján y la visión del amor barrado, están el loco y las tetas, una cierta inquietud por la vitalidad, por el continuo que se traza entre cuerpo y alma. Las preguntas que cruzan el trayecto, la vida, lo vivo, la salud como inquietud, remite a una resonancia basal: la vida como pérdida. La pérdida de la humanidad (“más carne de res”) las tetas olvidadas en el taxi que se rematan en “me había acostumbrado a tenerlas”. La vida es eso que nos acostumbramos a tener, también.

La vida es esa tensión, que va del brote a la inmovilidad, en Walker ¿Acaso la figura del caminante no es una gran metáfora de lo vivo? La tensión entre conexión – desconexión. Y también entre presencia y ausencia. Entre una pregunta y una respuesta.

Aquello que me parecía discordante, materiales sin conexión, en un principio, me parece ahora un trabajo que apoya los pies para tomar impulso. Sabrán disculpar lo caótico de la explicación pero siempre hay una barra que saltar, un peligro que correr, una pregunta que formular para abrir y pegar el salto. Eso es lo que encuentro en este Danger de Juana Luján.

Gracias.-

DANGER, de Juana Luján

2011-09-01T01:05:00.002-03:00

HOY

Jueves 1 de Septiembre a las 21 hs en Casa 13
(Belgrano y Pasaje Revol, Paseo de las Artes, Córdoba)
estaremos presentando el segundo libro de JUANA LUJÁN, "Danger" (Ed. Recovecos)

Nos vemos ahí!

2011-08-29T04:51:00.005-03:00

no hay ceniceros o cuadros

esta música tiene

una sábana como caracol

la sangre hecha de bocas

un marco sin veladores

la línea de calle

un policial previsible
tiza negra

el amor

tu juego particular de química

ni manta ni alfombras

un motel barato

sin ventanas con

canciones de Sonic Youth

2011-08-17T15:17:00.001-03:00

2011-08-17T14:46:00.000-03:00

canciones en invierno (mi playlist 25)

2011-08-08T02:32:00.005-03:00

1. Puente Celeste – El Amor (3.59)
2. Soumaya Baalbaki – Otlob Inaiya (3.28)
3. Grace Jones – I’ve seen that face before (4.19)
4. Coralie Clément – Beau Fixe (2.41)
5. Lykke Li – Possibility (6.23)
6. Ramona Córdova – Heavy on my Head (4.28)
7. Sia – Gimme More (3.40)
8. Jamie Cullum – Dont Stop the Music (4.56)
9. Rufus Wainwright – Imaginary Love (3.28)
10. The Black Keys – Too Afraid to Love You (3.24)
11. Frankie Avalon – All of Everything (2.32)
12. La Vela Puerca – Por la ciudad (3.04)
13. Justin Timberlake – Señorita (4.55)
14. Amy Winehouse – Help Yourself (5.01)
15. Death Cab For Cutie – Transatlanticism (live) (9.08)
16. Tori Amos – Enjoy the Silence (4.10)
17. Kanye West et. al. – All the lights (5.28)
18. Vicci Martinez – Rolling in the Deep (3.29)
19. Adele – Daydreamer (4.05)
20. Mama Cass – Make Your Own Kind of Music (2.19)
21. Marideth Sisco – Missouri Waltz (1.59)
22. Leadbelly – In The Pines (2.21)
23. Alice in Chains – Down in a Hole (5.46)
24. Javier Vagnozzi – Son (3.27)
25. Eddie Vedder – Can’t Keep (2.35)

Lo que acecha

2011-07-25T17:13:00.000-03:00

En los pajonales de Monserrat

En las cañerías de Almagro

En los decorados de Palermo Soho

En las galerías de San Nicolás

En las torres de Villa Soldati

En los médanos de Villa Real

En las gargantas de Villa Ortúzar

En los fortines de Versailles y Liniers

En los desfiles de Mataderos

En el almizcle de Villa Riachuelo

En los jardines de Balvanera

En los pupitres de Caballito

En las hamacas de Villa Luro

En las bóvedas de Núñez y Belgrano

En las volantas de Parque Patricios

En los dédalos de Parque Chas

En las pelotas y el empedrado de La Boca

En las mantas de Floresta

En los choripanes de San Telmo

En las lucecitas de Retiro

En las marejadas de Saavedra

En las alamedas de Pueyrredón

En los sueños de Villa Devoto

En las iglesias de Agronomía

En los insectos de La Paternal

En las fachadas de Chacarita

En las ruedas y las chapas de Coghlan

En las cascadas de Villa Urquiza

En los circunloquios de Colegiales

En los motines de Villa Mitre

En los accesorios de Santa Rita

En los ascensores de Villa Lugano

En las madreselvas de Nueva Pompeya

En balcones, patios y terrazas de Flores

En los humedales de Villa Crespo

En los monoambientes de Barracas

En los andenes de Constitución

En las fuentes y estatuas de Vélez Sarsfield

En los cuadernos de Boedo

En las oficinas de San Cristóbal

En los platos de Puerto Madero

En las vitrinas de Parque Avellaneda

En los ombúes de Parque Chacabuco

En los vapores de Monte Castro

En los desagües de Villa Del Parque

En el silencio y los globos de La Recoleta

Un ars poética de José Di Marco

2011-07-19T22:39:00.005-03:00

Intentando explicar al auditorio

que dos chorros de pintura blanca

sobre un lienzo también blanco

pertenecen al arte con igual derecho

que la mano que extiende sus dedos de mármol

y refulge desde hace setecientos años

en este mundo a perpetuidad.

Intentando aclarar que en lo efímero

la gracia también puede posarse,

pide una opinión antes del cierre.

Un sincronizado coro de bostezos

y un impaciente rumor resumen

la única respuesta posible para

ese remolino de palabras dispersas

con que intentó hacer de su zozobra

un monumento para la adoración.

Y aunque escupiera llamas

o desbaratara con su cuerpo

las reglas de la gravedad,

sabe que en este cuadrilátero la pelea

se resolvió mucho antes de la primera campanada

y que el fallo admite una sola lectura:

no tiene discípulos el arte de la derrota.

(de una música anterior, Ediciones Recovecos, Córdoba, 2010.)

Taller A&A

2011-07-16T15:11:00.001-03:00

Un poema de Mário de Sa-Carneiro

2011-07-12T02:40:00.001-03:00

FEMENINA

Yo deseo ser una mujer

Para echarme al lado de mis amigos

En las bancas de los cafés.

Deseo ser una mujer

Para echarme polvo de arroz en el rostro,

En los cafés, delante de todos.

Quisiera ser una mujer

Para no tener que pensar en la vida

Y poder conocer a muchos viejos

Para arrebatarles su dinero.

Quisiera ser una mujer

Para que se me vaya el día entero

Hablando de moda y estar entretenida

Haciendo comentarios.

Quisiera ser una mujer

Para tocar mis senos

Al acostarme y contemplarlos

En el espejo,

Y quisiera serlo

Para que me sentaran bien

Aquellos disparates que a un hombre

No se perdonan.

Yo quisiera ser una mujer

Para poseer muchos amantes

Y engañarlos a todos

Incluso al predilecto;

Cuánto me gustaría

Engañar a mi amado rubio y esbelto

Con un muchacho extravagante

Horrible y gordo.

Yo quisiera ser una mujer

Para excitar a quien me observa,

Quisiera ser una mujer

Para poder excusarme…

(1912)

2 poemas de Griselda García

2011-06-24T03:08:00.003-03:00

EL BESO EN LA OSCURIDAD

Bajo la escalera

de la casa grande

escondidos del verano

la dulzura de tu piel

en la oscuridad

y la humedad habitual

de los espacios cerrados.

Entre bicicletas

escobas y jaulas

nos besamos.

El amor ardía en los cuerpos.

Había que besarse e incendiarse.

ORACIÓN

Oigo sus levísimas campanas.

Reina está aquí.

Me arrastro a su encuentro

beso el suelo bajo sus pies.

Soy su mejor esclavo, dice

y en su palmada firme lo compruebo

en la presión de la suela sobre mi cabeza.

De rodillas soy de todos

el más fiel

el más solícito.

Reina

dame la dicha de seguir

bajo tu ley.

Dame la alegría máxima

de servirte

siempre, siempre.

* estos poemas pertenecen a "El ojo del que mira", Ediciones La Carta de Oliver, Bs. As., 2009

Desasosiego de Hincha (carta con ritmo de bolero)

2011-06-23T14:37:00.003-03:00

"Sefiní querido. Por como se dio el partido creo que hasta la sacó barata. Quebrado, como el disco, así jugó. El otro bien, tranquilo, pero en un momento si arriesgaba un poquito más lo goleaba posta. Y para tus cocoreos de la "tonga", el primero fue de penal, bastante no cobrable por cierto. Lo del ataque es un espanto. Ojalá ni vayan el domingo, por cabrones. River es sombra. Y mucha. Además, la mitad con cinco ni juega la revancha. Vamos los pibes o vamos pa abajo. Pa colmo zapineo y Peñarol pierde la final de la Copa con el Santos. Mi redondez deportiva es un cuadrado"

Calendario de Actividades x 2

2011-06-15T15:37:00.003-03:00

Un poema de Pia Tafdrup

2011-06-13T23:12:00.002-03:00

Me baño en la quieta luz de una gota

y recuerdo cómo llegué a ser:

Un lapicero puesto en la mano,

la fresca mano de mi madre sobre la mía, cálida.

— Y así nos pusimos a escribir

entrando y saliendo de corales,

un alfabeto submarino de arcos y puntas,

de caracoles espirales, de estrellas marinas,

de blandientes tentáculos de pulpos,

de grutas y formaciones rocosas.

Letras que con sus cilios se abrían paso

vertiginosamente entre lo blanco.

Palabras como lenguados aleteando

y enterrándose en la arena

o anémonas oscilantes con sus cientos de hilos

en un quieto y único movimiento.

Frases como cardúmenes

que se hicieron de aletas y ascendían

y también de alas que en compás se agitaban,

palpitando como mi sangre que a tientas

golpeaba estrellas contra el cielo nocturno del corazón;

fue cuando ví que su mano había soltado la mía,

que yo hacía mucho, escribiendo, me había desasido de ella.

Un poema de Olvido García Valdés

2011-06-12T17:10:00.006-03:00

Formas rapaces volaron en el lienzo

antes de la quietud.

La quietud: el mundo se ha dormido.

Has estado pintando -ahora sólo copias-

la barca, el castillo en la playa,

el lago -¿el mar?-.

Ambrogio Lorenzetti en blanco y negro.

Es gris el mar, es gris en tu pintura

el agua verde que dura ya seis siglos,

negra la barca, negro

el castillo y los viñedos al fondo.

El mundo se ha dormido y tú lo pintas;

es todo como un cuento,

pero no existe una bella durmiente

y está lejos el bosque;

no es un mundo de sueño el que describes

sino un mundo de ausencia:

ni una figura humana, nada animal o móvil

en el quieto paisaje.

Formas rapaces volaron en el lienzo

antes de la quietud. La quietud

de la vida, de lo que permanece

en lo deshabitado.

2011-06-11T14:17:00.002-03:00

nada que hacer

un montoncito de huesos

en el fondo del pozo

observando una sentencia

que aún no fue impresa

2011-05-24T15:46:00.001-03:00

al fin y al cabo todo es

una cuestión

de configuración

Festival Internacional Palabras en el Mundo

2011-05-17T17:02:00.003-03:00

Andruetto,
Anníbali,
Mattoni,
Naparstek,
Schmidt,
Tejerina,
y un largo etcétera para escuchar y disfrutar en esta húmeda ciudad.

tovén

2011-05-12T01:10:00.000-03:00

Dicen que el marketing no sirve para nada.
Me parece que llamar "Luxury" a un modelo de Vento es, por ejemplo, un acierto de marketing.
Ahora dicen también que la publicidad no sirve para nada.
El slogan de Volkswagen Vento es: "La placentera sensación de haber tomado la decisión correcta".
Me parece muy bien.
No sé qué pensará Javier Bustos Fierro.

Sobre Facebook

2011-05-11T16:33:00.003-03:00

“Las cosas realmente vergonzosas, las cosas realmente serias, no están en los cables que teníamos para publicar. Siguen ahí afuera” dijo Julian Assange

Cartografías+Schmidt: DOS POTENCIAS EN ACCIÓN

2011-05-10T12:35:00.001-03:00

2011-05-04T10:05:00.000-03:00

20 Canciones en Otoño

2011-04-26T03:24:00.006-03:00

Lily Allen: Womanizer (3.40)
Rihanna: S&M (4.08)
Calle 13: La Fockin Moda (3.31)
Beastie Boys: Sabrosa (3.29)
Caetano Veloso/Roberto Carlos: Inútil paisagem (3.51)
Luis Salinas: Mañana estarás bien (5.23)
Rubén Rada/Fernando Cabrera: Te abracé en la noche (2.26)
Jorge Drexler/Leonor Watling: Toque de queda (3.44)
Tom Waits: Swordfishtrombone (3.44)
Nick Cave: Shoot Me Down (3.27)
Nick Drake: Things behind the sun (3.56)
Coiffeur: Simulacro (3.06)
Café Tacuba: Déjate caer (5.05)
Cindy Lauper: True Colors (3.46)
Susan Boyle: Wild Horses (4.55)
Morrissey: You have killed me (2.56)
PJ Harvey: Man-size (3.27)
Mr. Bungle: Violenza domestica (5.15)
Genesis: Dancing with the Moonlit Knight (8.04)
Metallica: The Outlaw Torn (live) (9.49)
Stone Temple Pilots: Kitchenware & Candybars (8.06)

Gonzalo ROJAS

2011-04-25T21:05:00.003-03:00

FAX CON VENTOLERA

Fax con ventolera

y una rosa, hoy

salió de esto Rojas

-Gonzalo como le pusieron en el agua-, iba solo, no hay

epitafio que escribir en cuanto a su suerte, ni

cuerpo que respirar, escasamente

se dirá de él que vino

rápido y ha salido,

que ya no está entonces, que

no hay estrellas para él, que carnalmente

va encima del vidrio que lo encarcela una rosa

a modo de instrumento de perdición, que ha salido

y eso es todo.

Adúriz

2011-04-22T22:48:00.001-03:00

Este paisaje
Tiene algo irreal
Todo está vivo

2011-04-13T07:53:00.005-03:00

dos barras de caño cuadrado la ventana rectangular

la maceta con tres cactus como dedos

un muro blanco otro anaranjado otro quizá amarillo

un pozo grande una luna un patio

tres figuras disputando el verde atezado ahí abajo

amagan y saltan moteadas en una escala sucia que va del gris

al blanco más guarango tienen esa hermosura que

rompe lo formal y se estrella con la montura del amanecer

rota hacia arriba en pedazos opacos discontinuos

montañas que chupan la luz que empieza a correrse

sobre las sombras el astro un pájaro como telón de fondo

la segunda de un auto que cubre durante medio minuto

la cama del día el bronce bordado en la sábana en un borde

de la carne apenas transparentada en el mate cocido

en la sintaxis apretada que va quedándose ambarina

como un bebé en las migas de humo de la panificadora

con los bollos de las primeras horas con las pantuflas

la silueta esfinge en el patio rayado donde ya es la mañana

Edita2

2011-04-12T02:44:00.006-03:00

Jueves 14 de abril, 19 hs

Edita/2
Un encuentro con las editoriales independientes el 2do jueves de cada mes

Editoriales invitadas: Bajo la luna y CILC

Leen
por Bajo la luna: Mercedes Araujo / Sebastián Basualdo

por CILC: Mario Arteca / Alejandro Güerri

Entrada libre y gratuita
Centro Cultural de la Cooperación Av. Corrientes 1543, Ciudad de Buenos Aires
Coordina: Viviana Abnur

Las SalaS

2011-04-07T03:20:00.005-03:00

Martes. Son las 19.36 corro. Llego tarde a la función de “Hiroshima” en el complejo INCAA. Y sé que son puntuales. Compro mi entrada con descuento (soy el eterno estudiante), corro. Un chico sentado a una mesa con gente en el barcito del hall, se para y me corta la entrada. Me pregunta si estoy para ver “Hiroshima”. Le digo que sí. Me dice ya larga. Subo por la alfombra. La sala está vacía. El enorme auditorio está vacío. Me siento al medio, hacia delante. Me da paja calcular cuántas butacas hay en ese lugar enorme. ¿Trescientas? Solo en medio de la sala. Tengo en la mochila una botella de Pritty de litro y un pebete de jamón y otro de salame. Debería ser más fácil comer en esa soledad y sin embargo me invade el pudor. Me siento observado. Pasan el tráiler de “El invierno de los raros” y luego empieza una película (su director, con evidentes dotes para el marketing, la vende en sus reportajes como “el primer musical mudo de la historia del cine”) que me aburre bastante pero me deja pensando durante los días siguientes. Pienso que, tal vez, mi poca onda con la peli fue por no estar en el estado (el Estado) correcto para tal empresa.
Ah, y al día siguiente vi "Un cuento chino". Muy divertida. Pero eso es otro estado u otro post.
Y sin querer parecer Quintilín, ¿qué hacemos con el cine vernáculo en esta tensión?

Martincito, el marxista revoltoso

2011-03-29T13:00:00.003-03:00

"Martín Sabbatella lidera grupos violentos"

Merlo.- El Secretario general del gobierno de Merlo, Ricardo Giacomino, analizó el comportamiento del grupo político comandado por el diputado Martín Sabbatella, que en la mañana del último sábado irrumpió en el centro de San Antonio de Padua, sin anuncio previo, "con una actitud agresiva, generando hasta el corte vehicular en Rivadavia y Noguera, a los fines de efectuar una provocación absoluta".

El alto funcionario indicó que estas actitudes "muestran su verdadera identidad. Detrás de esa cara afable que muestra en los medios, se esconde un violento", destacó Giacomino en rueda de prensa. Además, resaltó que ante la falta de seguidores en Merlo, el diputado debió recurrir al reclutamiento de adeptos "del conglomerado de ultra izquierdistas" de otros distritos, trasladados en micros desde Morón, Almirante Brown, Ituzaingó, y otros partidos del conurbano.

El Secretario General del Municipio de Merlo, manifestó "es muy difícil para la comprensión de un peronista, cristiano y humanista, conocer que corre por el cerebro de un marxista como Martín Sabbatella. Interpreto que este es un mecanismo que en los momentos cruciales se evidencia la gente, queda al desnudo, acerca de cuáles son sus verdaderas intenciones", dijo el funcionario, agregando que "estos grupos liderados por Sabbatella son grupos violentos, que acumulan(activistas) de cualquier lado, y la gente se va dando cuenta sobre quién es el verdadero Martín Sabbatella, escondido detrás de un partido vecinal, no transmitiendo con sinceridad cuál es su auténtica ideología".

Por último, en referencia a la posición del espacio de Sabbatella con respecto a la situación procesal del candidato número 1 de su lista en las elecciones 2009, Horacio "Lula" Cepeda, Giacomino expresó "cuando no hay raciocinio al perro herido lo dejan tirado. Evidentemente debe tener caracterologías en su conducción de cuestiones animales, como las de hoy. Y como se han podido descubrir los ilícitos cometidos por "Lula" Cepeda, quien ingresó al Concejo Deliberante junto a la concejal Patricia Alvez de la mano de Sabbatella, y como hoy "Lula" tiene problemas, lo dejan tirado, como hacen los animales, sin ningún apoyo ni ninguna defensa", finalizó.

tres testimonios

2011-03-10T02:09:00.003-03:00

el de flor:

hola, quisiera saber que debo hacer para tomar mas agua ya que por mas que realizo gimnacia no logro tomar mas de un vaso con agua y estoy preocupada

el de carla:

hola queiro comentarles una experiencia tenia mi novio era una persona buena, sencilla, comprensiba y era mi amigo, pero tenia un problema grande bebia mucho cada fin de semana o un temporada pasando un dia, me rompia el corazon verlo asi y no sabia que hacer, dejarlo o ayudarlo. lo amaba mucho y no queria dejarlo asi que trataba de ayudarlo pero el vicio era muy fuerte, yo trabajaba siempre pensando en poder ayudarlo queria que vaya a un centro de reabilitacion de alcolicos pero eso era imposible para el.

LA VERDAD NO SUPE QUE HACER

el de sole:

porque a mi cuñada le resulto .llego a tener una cintura¡realmente pienso q el agua es de buena ayuda

lo que me dejó el 2010

2011-02-20T20:26:00.000-03:00

En la entrevista laboral, ¿me preguntarán si tengo algún talento?

Ahora no me caso ni mierda

Semejante pelotuda y con globo

Que no me pasa lo mismo que a vos, eso seguro…

Por un mamá y papá... que no aborten

Es Bergoglio que llora

¿Cómo de que a un hombre le guste otro hombre?

En las terrazas, en los sótanos, en las tardes soleadas

Están todo el tiempo juntos, se mimetizan

Compartir hasta las babas

Chicos, chicos...

Incondicionalmente

Confesiones de una bailarina exótica

Si necesitás salir tomate un taxi

Chau! Que duermas chido!

Cabeza quemada

Dejá de llorar, pareces una tonta, mirá tu cara, pareces una tarada

Calladito calladito es más bonito

Giro y sigo

En cualquier momento entro en rehab, nou nou nou

La pibito

Gracias por la kosa lindas vos una personita muy lindo k te merese ser felyz

El amor triunfó otra vez

Y por más que quiero estar con vos. No puedo estar ahí...

Ay qué pena, lo van a sacar

Arroz con leche (remix)

Dejame vivir

¡Sal de ahí ahora!

Qué cara de atorranta que tenés

Buuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu

Ay qué Rihanna! Si vos sos la Viviana Saccone!

Comprate un mono nuevo, besos

Las chicas piden 10

Y me mudo

No puedo dormir, no puedo dejar de pensar en aminoácidos

Como la miel de la flor de la lavanda

Duro, duro, poneme a bailar a mí, y yo te bailo, todo lo que vos quieras, yo te bailo

¡Hipotensión severa alienígena!

I'm chori

Como si nevara pero sin el encanto

Dale seguí quemando que así va a quedar el planeta, forro

Estallen, supuren, desángrense

Que chiquita estás

Cobain al fondo

La paraguayita te hacía de todo

Desistan cobardes, débiles de espíritu!

El gobierno de Cristina cria putos

Te cabe. Sabelo

Andaaaaaaaaaaaaaaa a cagaaaaaaaaaaaaaaaaarr

2011-02-18T03:20:00.003-03:00

Una vez me escribió:

"Y por más que quiero estar con vos. No puedo estar ahí..."

Las cosas que decimos se escriben en el hueso

como tatuaje
marquitas de varicela
surco
BCG.

Una vez me escribió:

Y el retorno, eterno.

En fin, una vez le escribí:

Pero eso ya lo saben.

Buddy

2011-02-14T02:55:00.001-03:00

la cultura es la ignorancia

2011-02-12T16:57:00.002-03:00

"La cultura tiene por objeto dar a conocer muchas cosas. Y cuantas más cosas se conocen tanta menos importancia se da a cada cosa: a más fe, menos fe absoluta. Cuantas menos cosas se conocen, tanto más se cree que sólo ésas existen, sólo ésas cuentan, sólo ésas tienen importancia. Y así se llega al fanatismo, o sea, a conocer una sola cosa, y en consecuencia a creer, a tener fe solamente en ella. Véase, si no, el caso de los alemanes, que han llegado a la especialización. También el fanatismo es una especialización. Conclusión: ya que el fin de la cultura es dar a conocer el mayor número posible de cosas, y ya que conocer una cosa equivale a destruirla, el fin supremo de la cultura es la ignorancia. Permítaseme esta declaración de orgullo: yo vislumbro ya este estado supremo de la cultura, este estado supremo de ignorancia. Ya vislumbro esta serenidad suprema, esta mirada sumamente sapiente que abarca un mundo de cosas conocidas, y en consecuencia destruidas. Ese cementario de cosas. Esta paz final".
Alberto Savinio, en Nueva enciclopedia.

Diálogo en el muro

2011-02-09T03:43:00.002-03:00

Alex Lafe blueeeeee estoy triisteeeeeeeeeeeeee y me rio por no

llorar jajaja

Pepa Blue Y bueno cagate de risa gil AJAJAJJAJAJAJAJAJJAJAJAJAJAJ

Y MÁS AJAJAJAJ :|

Alex Lafe jaja maaallll t re kieroooo blue ace kuanto no nos

vemos wacha t akordas las salidas de wachos q teniamos ajjaa

Pepa Blue Um si mal bldito, yo tmb te extraño una re bocha (? , re

de guachines ya salíamos a meter caño y tdo eso, qe lindos tiempos !

Alex Lafe jajajajajja era tann tumbaaaaaa venis mañ a ksa oi se

vaaannn todos ajaja

Pepa Blue Ahora ya asaltamos bancos y tdo eso ! Boe ajja, dale

dale qe va ;) dnd pija vivís ahora?

Alex Lafe ahora kon mi mama pero la otra la jermu de mi vieja

va la ex jermu de el ajjaa y koso se va oi a la nocheasi q ya tu

sabes ♫

Pepa Blue Ahahah okei :O Dsp avisame qe onda tu mambo (?

Alex Lafe el q qierasajajjaa medio bajonnn vivo solo iwall

arriba ejjee aora t paso cel i el tel de casa jejeje

Pepa Blue Yo tmb vivo sola y no presumo la re concha tuya ! Xqe se

enojaba ajaj, dale okei , dsp te paso mis contactos tmb ;)

Alex Lafe dale pàjeriita mejorr asi voi a ranchar kon vo q onda

en dnd vivis aora ejjeje koso el sab salimo scuchaste poor q ace

rato q decimos y nunka lo acemos hija de perra ;) ok?

Pepa Blue Yo pajera ? Ni ahí amigo, DALE VOS BAJATE LA BOMBACHA!

:| , el finde lo tengo tdo ocupado, tengo planes beibe

Alex Lafe ohh maaal alla weeeno vo veni y arreglamos escuchaste

ma tngo una kosa re flashera pa kontarte ;)

Pepa Blue Daaaaaaaaale qe va turrita

Alex Lafe mas vale vo sabes los mas zorro nosotros ma :P

Alex Lafe parece de sexo oral es lenwa jaja :P

Pepa Blue y saludoo a tu bro

fantasma de él

2011-01-30T23:27:00.002-03:00

En un sueño no tiene pecas.

En el otro nos besamos en la calle y discutimos.
En otro, no nos reconocemos en la calle.
El último es en un baño enorme, que es y no la ducha de nuestra casa.

Lo que la memoria no deja quedarse lo devuelve el sueño
(una resaca contra el muelle la mañana después de la tormenta).

Adiós al Barrio...

2010-12-13T13:42:00.003-03:00

salí escuchando eso de

-quiero que sepas

-que no voy a volver

en la voz de Tomás Iorque

y la mañana se fue hasta una nube

verde y acuosa colgada

en Corrientes esquina Buenos Aires

sobre el cartel de medias Ivanna

la nube hablaba así:

.......................................................tengo el punkreas a la miseria y vos te reís y tarareás gil no hay derecho

me compro un pebete quedo

esperando en la puerta del Disco

a que salga algún hombre lindo

a que me alegren la tarde y me amen

.......................................................carita e pinchila nadie te quiere ni te va a querer sos muy triste y esos shorcitos de puto

el flaco tiene gorra y campera

la gracia de un Chevrolet

de Julio Bocca en la Traviatta

seguro al caminar amo del mundo

no me alcanza con mirarlo le bato

-cortemos todo así

-con los cuchillos por fuera

para que tire las bolsas a la calle

salte y pique

/si ya no te vuelvo a ver/

/no sé lo que voy a hacer/

/uo uo uo/

se birla la perfección la nube ríe

.......................................................tené un estail que no le cabe a nadie cara e chango

la noche se hace sopa la nube

se pone gorda y hay que encarar

la escalera no da a ningún balcón

ninguna flora ningún romeo

aunque cubre de la borrasca

-mirame a mí

-está helando acá arriba

-y no voy a volver

-cuchillos afuera

.......................................................mucho llanto che gorrión sos más húmedo que un pirata

esta nostalgia de mar de puerto

esta salvación por el agua no arriba

esperar el colectivo azul

dominó que cae hasta el barrio

la maravilla broadway de cerveceros

la barra en la esquina

infinitas luces y antenas de la circunvalación

las pancartas amatorias

una pintada en la puerta de casa

(ser puchero en este barrio no implica

necesariamente ser un puto popular)

vidrios rotos en la vereda bolsas

un exorcismo de velas y carbón

decorando la cubierta de mi hogar

ajo plumas y pelusa chamuscada

-SQUASH HIS HEAD

-PUT HIM IN THE POT

.......................................................que te aplasten la cabeza y te la pongan en un táper? No será mucho papi? estás dando ocote varón fumate un pitito y relajate

la lluvia vuelve y empieza a llevarse

de a poco la ciudad

el agua suena con fuelles

.......................................................que tengás las buenas noches y descansés, Ro Jadson, mañana es mejor

paisaje del valle florido

que canta silenciosa la canción

de primorosa carne y tristeza

del hombre solo en el balcón de la vida

mecido en la hondonada en el abismo

en el calado poco profundo de un puerto

inexistente como el azar la simetría

el destino los puentes la salvación

beatífica la soledad circunvalando

entre la nube y mi cuerpo humedecido

-mirá mis ojos

-es de la única forma que vas a saber

-que ahora estoy diciendo la verdad

cuchillos afuera

Poetaes Cordobaensis

2010-12-10T16:52:00.004-03:00

tintadenegros ediciones

presentación de " QUINCE Antología de poetas mujeres de Córdoba".

Bordes, Espacio Cultural -Marcelo T. de Alvear 837, Bº Guemes-
jueves 16 de diciembre, 19:30 hs.

elena annibali

laura fobbio

elisa gagliano

laura garcía del castaño

mariela laudecina

juana luján

natsuki miyoshi

yanina molina

eloísa oliva

paula oyarzábal

laura pratto

anahí ré

leticia ressia

paula soruco

eliana zaghi

Cinco años de Fedro

2010-11-30T11:22:00.002-03:00

Hoy: Abnur, Castro, Freidemberg, Pais, Szpunberg, Villa.

Para no perderse! Y felicitaciones a las muchachas!

40 Canciones (tardías) para escuchar en Primavera

2010-11-13T17:16:00.004-03:00

1. Rufus Wainwright - Foolish Love - 05.46

2. Regina Spektor - Samson - 03.51

3. Madonna - The power of Goodbye (live) - 04.36

4. Roxette - Spending my time - 04.36

5. Martín Araujo - Uno los dos - 04.27

6. Joan Manuel Serrat - Lucía - 03.06

7. Robi Draco Rosa - Penélope - 04.43

8. Sancamaleon - La patada .- 02.20

9. Arcade Fire & David Bowie - Wake Up 06.31

10. Green Day - Burn Out - 02.08

11. Tracy Bonham - The One - 03.42

12. Paramore - Decode (acoustic) - 04.27

13. Sade - The moon & the sky - 04.27

14. Pedro Aznar - Asimetría - 02.46

15. Pedro Guerra - Deseo - 03.12

16. Sandra Mihanovich - Sin tu amor - 04.03

17. Nito Mestre - Hoy tiré viejas hojas - 03.19

18. Invisible - Niño condenado - 07.07

19. Divididos - Amapola del 66 - 06.23

20. La Guardia del Fuego - Sueño en carmesí - 04.25

21. Altertango - Rock Yugular - 04.45

22. Aterciopelados - Maligno - 04.08

23. Coiffeur - A los tumbos - 04.55

24. Sui Generis - Cuando comenzamos a nacer - 03.12

25. Verónica Condomí / MPA - Recuerdos de Ypacaraí - 05.29

26. Vanesa Oshiro - Onna no Ryoka - 02.38

27. Edie Brickell & The New Bohemians - What I Am - 04.54

28. Bonnie Tyler - It's a Heartache - 03.34

29. Leonard Cohen - Dance Me to the End of Love - 06.09

30. Beck - Chemtrails - 04.40

31. Soungarden - Zero Chance - 04.19

32. Sinead O'Connor - All Apologies - 02.47

33. Jorge Drexler - Sanar - 04.30

34. John Miles - Music - 05.57

35. Maria - My Favorite Things - 02.21

36. Jamiroquai - Blow your mind - 03.52

37. Anjulie - Boom - 03.14

38. Chambao - Pokito a Poko - 03.43

39. Christina Aguilera - Stronger than ever - 04.16

40. Concha Buika - Hay en la luz - 03.40

Presentación de DONDE LA SED, de Carlos Dariel

2010-11-04T06:45:00.002-03:00

2010-10-22T04:26:00.001-03:00

Estás presente, permanentemente, en mis días

Jornada de por medio llaman de American Express y de la financiera

preguntando por vos

Te vas buscando cosas para recordarme

Me quedo buscando cosos para olvidarte

Como novio soy del montón pero como ex

soy el mejor del mundo

Cada semana me pongo una prenda tuya diferente

Después la lavo y la escondo en el bolso que dice

DEVOLVER

Se vela un olor

Se pierde una temperatura

Se difumina el anecdotario

El gusto y el regusto

Se pierden las ovejas

que se cruzaban en el sueño

Diario de viaje. Nota al márgen

2010-10-03T23:01:00.002-03:00

EL BRANCO FRACASADO (lila downs)

cuando yo salí del rancho, no llevaba ni calzones

pero si llegué a tijuana de puritos aventones,

como no traía dinero me paraba en las esquinas

para ver a quien gorreaba los pezcuezos de gallina

yo quería cruzar la línea de la unión americana,

yo quería ganar dinero porque esa era mi tirada,

como no traía papeles, mucho menos pasaporte,

me aventé cruzando cerros yo solito y sin coyotes...

después verán como me fue

llegué a santa ana con las patas bien peladas,

los huraches que llevaba se acabaron de volada,

el sombrero y la camisa lo perdí en la correteada,

que me dieron unos güeros que ya mero me alcanzaban...

me salí a la carretera muerto de hambre y desvelado,

me subí en un tren carguero que venía de colorado,

y con rumbo a san francisco trepado me fui colado

pero con tan mala suerte que en salinas me agarraron...

después verán como me fue

llegó la migra de la mano me agarraron,

me decían no sé qué cosas, en inglés me regañaron,

me dijeron los gabachos te regresas pa tu rancho,

pero yo sentí muy gacho regresar pa mi terruño,

de bracero fracasado, sin dinero y sin hilachos,

de bracero fracasado, sin dinero y sin hilachos

¡Lectura Casa13!

2010-09-25T00:24:00.000-03:00

En el marco de “Célula de letras”

“Pequeñas residencias de literatura contemporánea”

Organizada por el Centro de Arte Contemporáneo Chateau

Lectura y conversaciones en torno a la poesía de Córdoba en Casa 13

Alejandra Baldovin / Martín Araujo

Juana Luján / Jorge Naparstek

Residentes invitados:

Marcelo Díaz (Río Cuarto) / Martha Piccat (Gral. Baldisera) / Estela Mary Tartufoli (Oncativo)

Sábado 25 de Septiembre - 21 hs.

En la generosa Casa 13, pasaje Revol casi Belgrano

la piel

2010-09-22T01:52:00.004-03:00

Hace casi ya 10 años hacíamos una revistita (Montini - Lorenzo - Araujo). Llegamos tarde a todo pero era maravilloso, generoso, divertido. Este poemita abría, entonces, el primer número de aquel viaje...

Todo lo que toco. Todo lo que soy. La piel.

Todo lo que ves, todas las máscaras.

Lo que escondo. Mi caparazón,

los muros, mi ropa, la piel.

Cuanto de mí se desprende

mi contacto con el mundo

lo que nos une y lo que me separa.

La casa de mis entrañas

la piel. La voz de la carne.

Todo lo que puede ser lamido.

Espacio para alojar una brasa

un cigarrillo, una tenaza, cualquier tortura.

Órgano del dolor

y del placer.

La piel.

Última frontera

o primera ventana

25 watts (reload)

2010-09-20T13:09:00.007-03:00

Mi amiga dice:

lee como estrella de rock, canta como un escritor y escribe como un salame...

Agradecemos a Dios por haber sido tan generoso en darnos estas iluminaciones.

2010-09-17T02:29:00.004-03:00

nos mecemos en la rueda

carromato

como gemelos atados

a los bordes de un columpio

tentando suerte

sorteando la noche

los monos de la fortuna

tiran la red

tienden el salto

detrás de la trampilla

se esconde el ratón

de los sueños dorados

el de las alas agujereadas

ratón de la dentadura gastada

de roerte

en el sueño

ratón de los ojos cerrados

que te come desde adentro

hasta salir por las cuencas

abriendo la piel con besos

de encías y muérdago

de uñas y mentol

2010-09-02T10:31:00.005-03:00

hello, stranger

2010-08-30T01:03:00.001-03:00

Diario de viaje. BA 0.5

2010-08-28T18:17:00.006-03:00

Embrutecido por la noche me choco en la avenida vacía con el gentío. Una multitud sólo puede significar un cadáver o una luminaria. La magia de Baires logra fusionar estos menesteres y la gente que se agolpa en la vereda está esperando la aparición de Ricardo Fort. Buenas noches amigos televidentes, estamos en la salida del espectáculo teatral FORTuna aguardando que pase, entre estas dos vallas que restringen el espacio público, la estrella del momento. Estrellas & Momentos, así se llamaría el programa y yo lo conduciría con rubias extensiones.

Fort es petiso, es lo primero que viene a mis sentidos. Mi mamá me enseñó a medir de esta forma a los famosos. Por ejemplo, mi mamá dice que la Legrand no es más alta que ella. Lo que yo veo es que Fort es petiso y Silvina Escudero, que sale después, es flaca. En la calle al millonario no lo espera su publicitado Rolls Royce sino un auto de alquiler nacional de obligados vidrios polarizados. Se maneja con un gesto a mitad de camino entre el goce y el fastidio, posa para la foto celular pero con cara de que le están robando su precioso tiempo. Apura y se mete en el coche que sale a mil para conferirle espectacularidad y ganarle al semáforo.

Parado a veinte metros del epicentro, a medio camino entre el teatro y La Paz, miro y escucho a los feligreses catódicos comentar y festejar. La escena va trasladándose hacia el frente del café donde una enjoyada dama mayor es atosigada por flashes y señoras menos maquilladas. No la reconozco de la fauna televisiva pero después mi mamá me va a explicar que sí, que esa es la madre del chocolatero. Mientras sigo con un ojo el evento veo salir a otra anciana figura del lugar al que Páez cita en su canción más coreada. El hombre es alto, bigote frondoso, bastón. Completamente fuera del asunto, se para en medio de la vereda sin decidirse a llegar al cordón o quedarse sobre la puerta del local. Me lleva un rato reconocer al caballero en suspenso. Sin embargo, no logro entender qué espera. ¿Un taxi? ¿Un acompañante relegado en el local? ¿Una centella? Una eternidad después se detiene en la propia esquina un Peugeot y David Viñas acciona. Durante esta pausa, el circo de cámaras y estrellitas fue disipándose como una niebla sucia. Escenas, dimensiones paralelas en las que el tiempo se condensa de formas variopintas. Viñas rodea el auto para subir por la puerta del acompañante y parece un astronauta orbitando un satélite arenoso. Yo lo miro irse por la Avenida hasta la otra esquina, hasta la luna, hasta que el auto que viene a recogerme estaciona a metros de mis pies.

Diario de viaje. BA 0.4

2010-08-25T15:51:00.000-03:00

Camino sin acentos por la avenida que no descansa. Un par de cuadras e inmediatamente esa mitología se desmiente. Acá, donde estoy parado, había una librería y ahora hay un hotel. Un cacho de hotel. Acá donde ahora la gente viene a dormir hubo, carajo, una gran librería de ofertas. Abrían hasta muy tarde y tenían unos anaqueles donde siempre cabía una sorpresa. Yo comía pizza en la Ugi’s que estaba al ladito, ahí donde ahora está ese local de cueros, comía y pasaba a comprar u hojear. A ese local le debo haberme alzado con algún Mann, Bradbury, Saccomanno, Borges... Maravillosa librería, en sus fondos estaban disimulados los estantes de la pornografía más sobrecogedora que escondía esta ciudad. Un falso escondite: todos los clientes que debían pasar por caja quedaban frente a unas bambalinas de tetas a colores y culos descomunales. Videos a precios accesibles, revistas que ya no tengo pero que atesoré durante años, castillos de la fantasía y la erección… Ahora un hotel, ja, un albergue de lujo a pasitos del falo mayor. Donde venía a despertarme ahora la gente cae por la mosca y el pernocte. Ay, Corrientes, te vienen a dormir.

Mais autobombão

2010-08-22T22:09:00.010-03:00

En esta muy interesante publicación cultural, el generoso Ronaldo Caggiano ha publicado algunos poemas de mi libro Cantata, traducidos al portugués.

Comparto orgulloso uno de ellos, dejo el link y las gracias y el abrazo a Ronaldo en São Paulo.

Estátuas de sal

as tuas criaturas
no banheiro
esperando essa estação
sem brisas nem trem
as vias contra a cabeça
orelhas de chumbo
abertas

escuta
todos temos uma voz a esta hora
uma que não sabemos
que não queremos cantar

lançou dos alto-falantes
como um gorjeio doente

onde estão teus filhos esta vez?

Diario de viaje. BA 0.3

2010-08-21T15:16:00.005-03:00

Mientras esperamos la pizza acompaño a mi mamá a comprar pinceles a un todo-por-dos-pesos, de los pocos chinos que sobrevive en estos tiempos sin uno-a-uno. “Comprate algo” me dice, pero no necesito nada de lo que veo ahí. Mas, luego entran dos muchachos. A uno no lo conozco, al otro sí. Hablamos mucho en un tiempo, por medios virtuales. Nos gustábamos supongo, al menos él me gustaba, me gusta. Pero no se dio. Una vez lo encontré muy borracho en un boliche innombrable. Me contó que estaba por filmar una peli, estaba muy borracho. Y no se dio. Algunos años después vi la película. No voy a decir el nombre del film, que además es de esos de los que uno solo ve escenas y adelanta el resto, y no recuerda el nombre ni el chiste del nombre. Sí vale acotar que es una de esas que se filmaron en seguidilla cuando algunos gringos descubrieron lo friendly que podía ser Baires y la abundancia y disponibilidad de buena carne. En fin, el muchacho en cuestión, acá en el chino, ahora, a tres metros de mí, me parece más flaco de lo que lo recordaba en la movie, menos musculoso tal vez. Jean azul, campera de jean, remera blanca: el basic de un taxi. Sin embargo se mueve con blandura de amor, habla en un medio tono con su acompañante: ahí evidentemente no hay negocio. “Agarre una galleta de la fortuna” dice la señora detrás de la caja registradora. Mi mamá está en el fondo del local, los muchachos van saliendo, solo quedo yo. La miro, extiendo la mano, muerdo. Antes de leer pienso otra vez en la improbabilidad de encontrarme en esta geografía kitsch y remota con un pibe con el que fantaseé en el pasado, protagonista de un DVD hablado en improbable argentino y subtitulado en inglés. ¿Daniel? ¿Matías? ¿Importa? ¿No son todos nombres de guerra? Me acuerdo lo ridículo del guión de la escena que protagoniza en un motel haciendo de chico de alquiler. Y ahora acá de la mano de otro chico en una escena neoporteña integrista. En mi mano una tarjeta de precisa caligrafía. “EL AMOR ES UN MAL NEGOCIO”. Le sonrió a la china pero ella ni me mira ni sonríe.

Diario de viaje. BA 0.2

2010-08-18T12:25:00.002-03:00

Algo que me lleva a cierto pulso de la infancia es comer las pizzas de El Fortín. En el fondo yo quería ser hincha de Vélez pero no me dio el piné. Hacia ese berretín vamos ahora atravesando Monte Castro y me sorprende el jolgorio en las calles. Desinformado pregunto qué pasa. Mi mamá no sabe decirme. Asado en las calles, multitudes sonrientes. A ver: Macri sigue libre por las calles de la ciudad, la Selección del Diego perdió, la Revolución sigue siendo un sueño… ¿qué festejan? Veo, más allá, tres camisetas y entiendo un poco y papá explica el resto: All Boys, All Boys es de primera. Eso festejan los pibes. Tanto corte stone me hace recordar qué lejos vivo de este mundo íntimamente porteño. Eso sin mencionar que los clubes cordobeses hace rato no festejan nada...

La pizza sigue tan media-maza como siempre aunque con algo menos de mozzarella. La fugazzeta es tal vez, ojalá, la materia de la que el cielo está hecha, el cielo al que aspiro. Un cielo salado si pienso en cuánto pagué la última vez y cuánto acabo de dejar en caja. Hay que pasar el invierno donde lo único que no se congelan son los precios. Me pregunto si esa costilla que queman los pibes de Floresta en la vereda es carne Premium o sólo Karne...

Diario de viaje. BA 0.1

2010-08-16T19:43:00.005-03:00

Me llevan a comprar ropa por el dédalo de Avellaneda. Es sábado y es el infierno. Mi mamá me habla de la nueva Saladita, un mercado entre itinerante y espontáneo que arranca cuando el combinado judeo-koreano baja las persianas. Todavía faltan dos horas para el cierre del mundo legal pero aquí y allá la hermandad latina se arroja con mantas y baratas entre la multitud. Peluches, guantes mágicos, muñecas símil Barbie, cintos de cuero, calzones, batas de raso, quita pelusas, ceviche. Mi viejo se vuelve rendido al auto estacionado a varias cuadras de la turba. Yo persigo una camisa que no voy a comprar aunque consigo un sweater y dos remeras iguales.

La feria paralela se arma y desarma durante la mañana: las fuerzas del orden puntúan la coreografía. “Hoy están insoportables” le escucho decir a una señora que amamanta. Mi mamá regatea por un vestidito, finalmente no lo lleva. Pienso que comprarme esos undies con estampados cannábicos son demasiado. Pero me compro unos soquetes con el dibujo de una marca felina.

Por las calles laterales, padres ortodoxos arrastran a su prole al templo, al mediodía. Un muchacho en un auto importado nos pregunta donde hay una casa de cambio. Mientras tomamos mate estacionados en Morón y Campana, vemos salir de las casas de ventanas clausuradas infinidad de costurerxs. En todas esas casas se cose a destajo, se produce la maravilla de los shoppings, el topacio de las pasarelas. En estas casitas se enhebra la plusvalía de los nombres franceses y norteamericanos made in Argentina. Pero todos hacemos de cuenta que no sabemos, que la precarización de la industria textil se fue con los noventas, que ya no existe la esclavitud. Salvo cuando Crónica muestra, cada tanto, alguna muerte, algún allanamiento por falta de cometas.

Diario de viaje. Día 999

2010-08-14T01:08:00.003-03:00

En la habitación de al lado, un Jorge canta su desvelo:

En qué hotel
De qué ciudad
En el que ahora me desvelo

Me estoy sintiendo lejos
De qué casa
A cuántas horas de aquí

De vuelo

2010-08-11T15:17:00.000-03:00

2010-08-06T00:51:00.002-03:00

Diario de viaje. Día 61

2010-08-03T23:06:00.003-03:00

Hay un momento del viaje en que se acaba el viaje. O que, mejor dicho, muta y se hace otro, porque en verdad el viaje nunca acaba. Lo podemos ver en la última peli de Nolan, lo podemos pensar con el Cortázar más almibarado y también en el bellísimo Matadero 5 de Vonnegut. El viaje es como el ritmo.

Pero hay un momento en el que el viaje se encausa, se entronca, derrapa. Es la amenaza del cese, del enraizado, del cachado.

La fijeza es una respuesta del cuerpo, como un virus. Una defensa, una reacción, un anticuerpo. La consunción del sistema inmunitario, la vaccin del viajante.

De repente, un lugar confortable. Un oasis o la impresión de un oasis. Espejismo. ¿Espejismo? Nada se sabe de si es un sueño en el sueño. O cuando deja de ser sueño. O si hubo alguna vez sueño.

Reglas de mercado claras. Cuotas y tarjetas crediticias. Autos accesibles. Transporte público en horario. Urbanización eficiente. Empleos customizados. Cerveza barata.

Un día despertás y ves que en el espejo no hay nada. Una bolsa de arena o peor, arena suelta, remolino. El café pasa de largo y sos arena húmeda y oscura, saco roto. Bajas hasta la piscina, dejas el apartamento a oscuras, la alberca, ves que sobre la rufa sube el sol, sube y sube, hasta que desaparece. Pareces uno de esos personajes chilos a los que le crecen globos por manos. Globos rojos de gas comprimido, estáticos.

Es la inflexión, la coda del viaje. Escuchás que te habla el cactus, oh San Pedro gigante, luz de la reflexión, devuélveme el camino. Y el camino se abre así a tus pies, ancho y deforme.

Y te vas pateando feliz sin saber que en el taco de la bota llevás pegada una copia de la Ley de Arizona. Y un wanted con tu imagen, la foto en traje de taekwondo, a tus ocho años.

otro poema de "Cantata"

2010-08-01T23:00:00.001-03:00

1, 2, ultraviolento

habíamos tomado el cielo la calle

por asalto

con media warsteiner

en tu bolso

una molotov aprendida

por el cursillo

www.arrevolucionar.edu

demasiado sobrios

vos te querías picar

pero nada no pegamos

ni trazo de valium

ni un puto tafirol

un sorbo de sangría

eso fue todo

una naranja dos limones

lata de ananá

así de puestos

en el último vagón del mitre

entorchamos las paredes

pintando no future

explosión stencil del mundo

ese che que me bordaste

en la mochila

sobre el boomerang de nike

Autobombo Blogger

2010-07-31T03:02:00.005-03:00

Tengo el gusto de estar colgado en un blog que visito y recomiendo, cosa que no hago en general. Es uno de los muestrarios más interesantes de la cosa poética local y contemporánea que conozco, y Germán Arens lo maneja con tanta libertad que puede colgar en una seguidilla a Urruspuru, a García Helder y a Rodolfo Alonso sin que a nadie le rechinen los dientes (y bah, de última, si a alguien le rechinan... que se joda).

http://misrespetosalossiguientespoetas.blogspot.com/

mi sueño de hoy mi sueño de ayer...

2010-07-25T01:44:00.007-03:00

Mi sueño de hoy mi sueño de ayer
mi sueño que es tan solo

tu querer así

mientras la luna brille
y el sol no caiga
yo estaré feliz

Un sueño de luz como la niñez
un sueño que es un dulce amanecer

así
mientras la luna brille
y el sol no caiga
yo estaré feliz

Un sueño de luz, como un amanecer
no pasará al olvido...

Un poema de Néstor Mux

2010-07-24T04:42:00.005-03:00

PERROS ATADOS

Es posible que ese perro atado ladre
a estrellas que lo aturden con señales
o aúlle a quienes lo dejaron vigilando,
para nadie, una casa abandonada.

Los vecinos se quejan porque no pueden dormir,
escuchar la radio o lustrar sus automóviles.

Mientras tanto yo le adivino colmillos azules
como el amor o la muerte y lo imagino altivo
como algunos hombres o como muchos perros.

Porque su sonido tiene algo de delicada insensatez
o de agonía, y ese sonido me acompaña y me persigue.
Porque su ladrido se impone por sobre las voces
desafinadas y rancias de la gente
mezcladas como al fondo de una olla.

Y porque es posible que yo esté atado también,
pero sin su convicción para ladrar y aullar
ahora que siento finalmente que me han dejado solo
vigilando una luz casi deshabitada.

Diario de Viaje. Día sin numeración

2010-07-22T12:54:00.003-03:00

Un copo.

El viaje tiende al desmadre. Todo tiende al caos, es verdad. El viaje, especialmente. Aparecen zonas, geografías, inesperadas. Demografías inesperadas. Una playa, por ejemplo. Una fiesta, otro ejemplo.

Un copito.

Hacés amigos, amigos nuevos quiero decir. Te cuentan oficios, pasiones, tragedias, marcas, expectativas. En el fondo la música parece un zumbido. Todo tiende a parecer un zumbido, ¿no es así?

Otro copo.

Una porción de torta. Naranja y dulce. Todo lo contrario es esta tarde. El color de una fundición, eso es este día.

Copo.

Veo fotos de Brasil. Una pareja en las playas de Brasil. Enero. El invierno boreal. El amor enterrado junto a las vela del Exu.

Copito.

Como el mono.

Diario de viaje. Día 32,4

2010-07-10T03:36:00.010-03:00

Estoy a unas horas de ganar una comida. Aposté a que España vencería al mundo y así parece suceder... Si hasta los animales tentaculados parecen confirmarlo. La comida la pagará Fabián, supongo en algunos días. La apuesta es previa al arranque del furor copero, previa a la esperanza devastada, al mal inicio gallego, a la voracidad alemana. La apuesta data de cuando yo pas(e)aba por Baires con una calma chicha y, claro, aún no sabía del viaje. Cómo iba a sospechar el viaje. Y aquí estamos. Argentina afuera, Brazil descartado. Ahí estábamos, esperando un papel, un pedazo de cielo, un destino. Ahí estábamos, como dice el maestro Di Benedetto.
Siempre son tiempos extraños. Escucho a Lenine decirlo en "Paciencia", a Morrison en "Strange days". Veo que un pulpo es amenazado de muerte. Que la Iglesia diagnóstica la peligrosidad de los homosexuales por su tendencia al suicidio. Que el periodista deportivo que gobernó durante añares la ciudad donde nací acaba de morir.
Nacer, morir. Dormir, morir. Viajar.
Alfonsín habla de fairplay con Cobos. Pino, dice Fogwil, nos dará que hablar. Veo los preocupantes números del cabezonismo en ascenso. Con Fabián nos juramos que si el marido de Chiche llega a la presidencia tendremos que, inexorablemente, ir a enseñar español al vecino país falante. Y que la Patria se vaya a tomar por culo.
Ahí estábamos, pensando en permisos y deseos.
Y yo extrañándote. Muerdo la lengua y me corro a leer un pasaje de la mejor novela escrita en lengua castellana (¿española?) durante el pasado siglo. Que dice así:

Con su pequeña ola y sus remolinos sin salida, iba y venía, con precisión, un mono muerto, todavía completo y no descompuesto. El agua, ante el bosque, fue siempre una invitación al viaje, que él no hizo hasta no ser mono, sino cadáver de mono. El agua quería llevárselo y lo llevaba, pero se le enredó entre los palos del muelle decrépito y ahí estaba él, por irse y no, y ahí estábamos.
Ahí estábamos, por irnos y no.

borrador de epitafio

2010-07-03T21:56:00.002-03:00

vivió apasasionada y equivocadamente

Don't Leave Me Now

2010-07-02T01:48:00.007-03:00

Oh, bebé
no me dejés ahora.
No digas que es el fin del camino
recordá las flores que te mandé…
Te necesito, bebé
para pasarte por la trituradora
delante de mis amigos
Oh babe
no me dejés ahora

¿Cómo podés irte?
Cuando sabés cuánto te necesito…
para una buena paliza un sábado
a la noche
Ooooh bebé
¿Cómo podés tratarme de esta manera?
Escapándote
Oh, nene
¿Por qué estás escapándote?

Diario de viaje. Día 24

2010-07-01T02:21:00.003-03:00

FASTEN SEAT BELT
FASTENSEATBELT
Fijate que al final no escuchás nada
FASTEN SEAT BELT
Mis vecinos golpean su piso, mi techo, con una pelota
FASTEN SEAT BELT
No entiendo el alemán pero este hombre me está insultando
FASTEN SEAT BELT
¿Cuándo se prende la lucecita es que puedo ir al baño?
FASTEN SEAT BELT
Hace tantos días que no duermo profundamente, no debo ni estar soñando
FASTEN SEAT BELT
Hay una campanita, nunca entendí para qué servía
FASTEN SEAT BELT
Se acabaron en primera fila, ¿compro igual?
FASTEN SEAT BELT
Sólo fumo con filtro
FASTEN SEAT BELT
Acabo de dejar el pitillo, por eso estoy tan redonda
FASTEN SEAT BELT
I'm so tired, la la la, ¿es Lennon solista?
FASTEN SEAT BELT
Estoy tan cansada
FASTEN SEAT BELT
FASTENSEATBELT
FASTEN SEAT BELT

Let's go out tonight

2010-06-27T01:24:00.004-03:00

Let's go out tonight.
Where the cars go by,
All the day and night,
Why don't you say,
What's so wrong tonight.
I pray for love...

Let's go out tonight

Diario de viaje. Día 14

2010-06-26T22:31:00.005-03:00

Postales. Me entero por un sms que Hernán se fue del trabajo. Una pena grande, che. En Córdoba la temperatura se mantiene en los 10, así toda la semana, el pecho frío. Amenazan con suba de transporte público antes de fin de mes. Suben los salarios de los empleados públicos. En la empresa de la que Hernán se fue la gente espera con locura el aguinaldo y putea cuando ve lo depositado. Marchan para aprobar el matrimonio entre personas del mismo sexo. Juntan como ocho mil frente al Patio O! En España esto no pasa porque ya cuentan con ese derecho. En la MadrePatria se vive en estos días un encuentro de gente trans.
A ambos lados del océano escuchamos a Adriana Calcanhotto.
Tomamos algún trago con frutas, sicodelia con hojas. Aunque todo es (tan) moderado. Mi pena es moderada. Me gustaría ser Pink dándole al televisor martillazos, quebrar mi guitarra y armar un collage, conmigo en el medio del piso, sin cejas.
Hace frío y prefiero no salir. Es más cómodo este decorado antes que el sótano bailable al que pensaba arrastrarme. Acá conozco la densidad de las paredes, sé cómo se acolchonan los significantes. Voy a escribir una carta sangrante. La sangre es el vehículo de Dios. Dios viaja rápido. No confunde el delirio y llega a todas las puertas, a tiempo, siempre. Viaja sin sombra, no mira hacia atrás.
No puedo relajarme y me quiero relajar.
Por la ventana veo una playa, el mar a lo lejos, la brisa que mueve los copos que cayendo van.

Naquela estação... (canta Adriana)

2010-06-25T23:55:00.005-03:00

Composição: João Donato / Caetano Veloso / Ronaldo Bastos

Você entrou no trem
E eu na estação
Vendo um céu fugir
Também não dava mais
Para tentar
Lhe convencer
A não partir...

E agora, tudo bem
Você partiu
Para ver outras paisagens
E o meu coração embora
Finja fazer mil viagens
Fica batendo parado
Naquela estação...

(... REPITE ... )

Noticias de ayer de hoy: el Multimedio nervioso

2010-06-23T02:53:00.009-03:00

Parecía que se habían calmado las aguas pero ¡no! El fachismo ataca de nuevo y sigue a la orden del día y es lo más leído en la ciudad...
El matrimonio gay genera más rechazo que el aborto, dice el título, y la bajada: "Una encuesta revela que los cordobeses que creen en Dios aceptan más la legalización de la interrupción del embarazo que los casamientos entre personas del mismo sexo".
Esto NO es manipulación, naa. Menos si está como título central en tapa.

¿Qué te pasa Clarín,
estás nervioso?

Como dicen las pintadas: La Voz... de la HOMOFOBIA

Un poema de Leonor Silvestri

2010-06-20T01:40:00.003-03:00

PATI S.

I wish you find the truth
when it is too late.
I wish you make up your mind
when there's nothing left.
I wish you never find
what you've been looking for.

Hopefully
Hopefully
Hopefully

*****************************

PATI S.

Deseo sepas la verdad
cuando ya sea tarde.
Deseo te decidas
cuando ya nada quede.
Deseo nunca encuentres
lo que estás buscando.

Ojalá
Ojalá
Ojalá

.......................................................................................
Leonor Silvestri, Nugae, Simurg, Buenos Aires, 2003

Diario de viaje. Día 9

2010-06-18T04:33:00.008-03:00

Salir a comer con amigos es otra de las muchas cosas que me gusta hacer cuando estoy de viaje. Ir de tapas, que le dicen. Una ocurrencia que puede empezar en whisky o cerveza, pasar por el porro y el frío hasta llegar (calles abajo, haciendo un río donde el agua es simulacro) a una cazuela reconfortante, un potaje severo y exquisito.
Desembocar, entonces, en la ría de las historias, nunca singular. Memoria compartida (como si pudiera ser de otra forma), un casette que se pasa de bolsillo a bolso y se escucha, se aprende, se goza o se tapa en las ranuritas con un pedazo de papel y se graba y otra vez la vuelta, reescribir las etiquetas del TDK tachoneado.
Cena con amigos es el otro extremo de mi cocina actual: sentarse hablar polemizar /versus/ comer de pie en la silenciosa soledad del acuerdo (Cobain al fondo).
Hablamos de los años perdidos, de una infancia hecha de autocines siniestros o de pitufos, esos engendros que sólo buscaban robarte todos-los-órganos y disponerlos en el mercado negro (lo mercadeado es negro, los mercaderes blancos). Hablamos de salarios, de cine, de ciudades maravillosas, de accidentes, de aparecidos, de gustos, de viajeros y viajes (imagino a Italo Calvino recorriendo de mochila San Pedro, Plottier, Concepción). Hablamos solapadamente del amor, de la no correspondencia, de la potencia, de la ciencia sin felicidad (el amor es arena y sopla con el viento, es lo innumerable y lo supernumerario).
Los diálogos empiezan y terminan en música o libros. Y re-flexiono: en algún momento esos fueron (son) los senderos que se bifurcan: ahí me perdí. Pienso otra vez en pares opuestos (Palahniuk escribió algo perspicuo sobre esta tensión): la música es como un partido de fútbol, un deporte grupal, coreográfico, de roce y filosofías multitudinarias, inclusivo, solidario; la literatura, en cambio, es la secuencia de un tenista, soberbio en la nube roja de polvo, solo en su faena colosal, silencioso, arrojado y narcisista, ninja mental. Yo parado ahí. ¿A quién querés más, nene, a mamá o a papá? ¿Elegiste, nene? ¿Elegiste bien?
El syrah cayó (calló) como una manaza, Robert de Niro haciendo un toro sin bufido pegó y dejó, apenas, una puntita del postre vigilante, ora membrillo, ora batata.
Final de partida, campana. Mañana día laborable. Cepillo de dientes, guantes y protector. Se postergan las alianzas y los puntos abiertos. La noche sigue en otra parte. Y es otra noche. Antes el taxi, hasta la puerta de casa por favor (calle arriba, donde el agua no llega, promesa del cielo que nunca cae, sólo porque nunca va a caer), hasta mañana.

2010-06-17T00:46:00.005-03:00

...............................................................................................................,,,,,..(a Flora)

Todos tenemos un poema con flores,
una miseria disfrazada de verde y rosas
callando la voz que grita por el cementerio del cuerpo.

Todos tenemos un corazón
que estrujamos hasta la sed hasta desierto
para que ningún viajero alcance,
para que no despierte su latido la luna
que se durmió en el agua.

Todos encendemos velas en las noches
para que no nos sorprenda la vida
susurrando nombres que no arriesgamos decir,
recordando días en la negra cera.

Todos tenemos el recuerdo de la muerte
en el cuerpo torturado bajo la poesía,
en el corazón asediado de niño
en las palabras que leemos y escribimos
sin entender, jamás.

where the wild things are

2010-06-15T04:23:00.004-03:00

Diario de viaje. Día 5 u 8

2010-06-13T22:21:00.004-03:00

Veo el partido desde la distancia propia del viaje. Es la primera vez que veo un Mundial en soledad. Una boludez, viste, pero toda boludez es un poco Everest cuando uno está sensible. Querido diario: hoy estoy sensible. Hoy estoy enojado. Hoy es el domingo permanente de la existencia. Hoy veo el mundo como a través de una película de bosta.
Pienso en hacer palomitas de maíz. Homenajear a Heinze. Regalarme un chocolate y brindar por él. Veo y reveo una imagen en la pantalla. Hago fuerza para no llorar. Estoy condenado por la acción a empezar cada frase con un verbo. Y no hago nada.
Llueve, Corazón, Frío.
En alguna remota parte del Universo una estrella se hace enana y desaparece. Otra se consume en su propia luz. Y alguna otra, simplemente, la pierde, se pierde, lo pierde.
Claro, hablábamos de la pérdida.
Y del gol de la Selección de Maradona. Cierto. Argentina, campeón.

loca de mierda

2010-06-13T02:07:00.005-03:00

Panera… la panera es un lujo de amor, de compañía, la panera existe a partir de dos personas, panera para uno solo… ¡una locura!

Un fragmento de "Bajo este sol tremendo", de Carlos Busqued

2010-06-12T14:12:00.005-03:00

Extrañó el auto. En ese momento, le hubiera gustado salir a la ruta sin un plan específico. Derivar por el sistema nacional de rutas fumando esta marihuana que le quedaba, parando sólo en estaciones de servicio para cargar nafta, lavarse y comer. Tuvo un recuerdo agradable de los insectos impactando contra el parabrisas, segundos después de ser iluminados por el auto. Dormir al costado del camino. Dejarse llevar. Estrellarse contra algo en la ruta, a última hora de la tarde. Volvió a la cocina, apagó el televisor y se quedó en la oscuridad, iluminando la pecera con la portátil y mirando al ajolote.

CARLOS BUSQUED, Bajo este sol tremendo, Anagrama, Barcelona, 2009

2 watts (3.0)

2010-06-10T02:03:00.003-03:00

Avelino Tamargo es el ideólogo.
Luis Alberto Spinetta no tiene su mural pero Andrés Calamaro, sí.
Avelino Gobernador, Mauricio Presidente.

A FAVOR

2010-06-09T04:09:00.006-03:00

Soy Martín Araujo y ESTOY A FAVOR DEL MATRIMONIO PARA PAREJAS DEL MISMO SEXO

www.youtube.com/elmismoamororg#p/u/6/jzYtzawAmvY

Diario de viaje. Día 3 y 4

2010-06-08T22:48:00.006-03:00

Ir al Supermercado es una de las primeras cosas que me gusta hacer cuando estoy de viaje. Grandes tratados de sociología y antropología berreta podrían hacerse entre las góndolas. Ahí respira el continente de la cotidianeidad esperando ser abordado, descubierto. Asaltarlo con el changuito es mi deporte preferido fuera del país. Ver los precios de lácteos, frutas exóticas, las baratas de libros, la panificación y las especias. Todo lo que tengo que saber sobre este país está acá, pienso, sólo debo aprender a ver y oler y todo se abrirá al entendimiento, como un coco al caer de la palmera.
Entro al Hipermercado y me acuerdo de vos. No puedo dejar de pensar, entre las estanterías, las columnas, los matafuegos, en vos. Desde que arrancó este viaje es la primera vez que caigo tan redondo. Con mi carrito de plástico azul, como un juguete lleno de mercadería, redondo a la tristeza. Redondo como si cayera de un cocotero. Y compro queso en hebras, salsa golf, whiskas de pollo y leche para adultos, pan árabe, salchichas, alfajores de mousse, leche descremada.
Es raro descubrir qué hedonista puede ser uno lanzado sin más a la vida de solo. El chango cargado de boludeces, alimentos diseñados para no-alimentar, glucosa, extra lípidos, ofertas sin sentido, pegotes, estafas del marketing. Abro el paquete de papas con sabor a "buñuelos de batata de la abuela" y la dejo por la mitad, escondida detrás de las latas de jardinera. Horribles.
Tu sombra se aparece como en una versión ácida de Peter Pan. Deslizándote por entre las cajas, haciendo sonar las alarmas, haciendo pasar un mal momento a los guardias de peluche y a la gerenta de ojos sangrientos. Sin embargo el ruido no se lleva la tristeza ni la sensación de desnudez, pezones mojados debajo de la remera.
Pago. Arrastro las bolsas hasta casa. Cuando llego pongo el último disco de Christina Aguilera bajado pirata y contengo el llanto. Abro uno de los tres paquetes que me traje de papas con gusto a buñuelo y le entro hasta el fondo con un juguito clight.

Me voy a Europa (Ignacio Copani)

2010-06-08T02:16:00.006-03:00

Me voy a Europa, mamá / me voy a Europa
estoy tan deprimido / que me quiero escapar
Me voy a Europa / prepárame la ropa
y las tarjetas de mi papá
Tal vez me alivie un poco / observando el Jet Set
trepando en la cima / de la Torre Eiffel
y olvido a estos locos / ignorantes "de mier"
que ni conocen el Louvre...
Me voy a Europa, mamá / me voy a Europa...
lo tengo decidido / no me banco más
Me voy a Europa, / cortala con la sopa
que bien delgado / quiero llegar
Quisiera ir a la playa / para poder ver
los topless de las suecas / porque me libere
desnudas si son rubias / muy artístico es...
acá que grasa el cola less
Me voy a Europa, mamá / me voy a Europa...
(a Italia) "Trovare il mio camino / a Pisa, Roma, Milano"
me voy a Europa a mirar / si en la Eurocopa
a Maradona pueden parar
Pero al pasar los meses / como extrañaré
al fin y al cabo soy / sentimental también
por eso ahora este viaje / lo repienso bien
estoy un poco triste / pero sé qué hacer
Me voy a Europa mama / me voy a Europa
la yerba mate / me llevaré
y cuatro discos / de Chamamé
y la fotografía / riendo todo el día...
de Pocho y de Carlitos Gardel

DIARIO DE VIAJE. Día 1.5

2010-06-07T02:02:00.004-03:00

“Enbuenahora! Acabo de pillar un ordenador… Uff!”
Es un chiste, claro. Hace un día que el paisaje cambió. La más monumental zanja de agua salada del mundo separa las biografías. Y la grafía abandonó el papel para hacerse líquida: de mar pero también de Liquid Crystal Display. De un lado el relato se llena de novedad, montañas y olores, economía y orden diferentes. Gustos. De eso se llena la pantalla, de eso contento. Tapas, sidrerías, huevos pintos. Del otro lado, la narración es más opaca, la variación del precio del azúcar, tal o cual saludo, tal o cual visita, un capítulo nuevo de la misma serie, el trayecto hostil de un vecino o un gerente. En el mundo costero el verano los servicios cumplen lo que prometen, no hay papeles en las veredas ni bosta, el costo de la vida es menor y la oferta de productos mayor. Su correlato podría ser la imposibilidad de comprar una casa, la espantosa escritura de la mayoría de los poetas peninsulares, los costos de la salud, el ceceo enfermante, la amenaza de balcanización.

De todas formas, siempre es bueno saber que el capitalismo pareció funcionar correctamente en alguna parte del mundo. Lo que no termino de desentrañar, al final de la cruza de relatos, es en cuál de los escenarios, de las historias, funcionó.

DIARIO DE VIAJE. Día 0.

2010-06-05T06:53:00.008-03:00

El Aeropuerto de Pajas Blancas parece enorme. Vacío. Como si esto fuera Niú Iorq, los guardias van vestidos con largos impermeables grises en una versión apeperinada de Interpol. Nadie estira pañuelos. Nadie duerme en los bancos metálicos. No hay cómo ver embarcar o despegar. Este es el lado de los que quedan y la arquitectura parece no querer subrayar ese matiz. Un adiós aséptico en una tarde auspiciada por Kleenex. Pero sin moco, pero sin lágrimas. No vas a ver el avión que te hará llorar. Un plasma en un costado confirma que el vuelo está right on time.

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Alguna versión del cansancio.
Dormir hasta tarde.
El olor de la casa vacía.
Dragón de humo seco.

Presentación en Río Cuarto

2010-06-04T16:43:00.002-03:00

2010-06-03T17:07:00.002-03:00

hoy
no tengo nada que escribir

doras

2010-06-02T12:02:00.001-03:00

Adiós, Bustriazo

2010-06-02T10:57:00.004-03:00

Aura de la despedida

II.

Mi corazón yo te dejo,
sola tinaja,
para que guardes la sangre
sonora de mi tardanza.

Lo que mi voz ha cantado
bajo este cielo,
queda en la sal hechizada
que salará tu pañuelo...

Adiós, mi vida, me voy
por las pichanas.
Adiós... Adiós...
Me encontrarás en la luz,
adiós...
todas las albas!

*

2 watts (2.1)

2010-06-01T10:03:00.008-03:00

Con mi editorial estamos en tratamiento para sacar un libro con forma de misil que se llamará "aGAZAme estaaaa", bajo el subítulo "antología de joven poesía israelí".

salió Plebella

2010-06-01T08:49:00.006-03:00

En este nro. 19 hay, entre otras cosas interesantes, un extenso reportaje a Javier Adúriz, ensayo de y sobre Amelia Biagioni, una reseña maravillosa de Ana Longoni sobre novela de Blanca Lema, y el texto de presentación del libro de Jorge Naparstek que leí el día de presentación de Shampú en los ojos.

2010-05-31T13:46:00.000-03:00

Variaciones

2010-05-30T00:36:00.011-03:00

Vendrá la muerte y tendrá tu hoyo

Vendrá la muerte y tendrá tus 8

Vendrá la muerte y tendrá tu oh la là

Vendrá la muerte y tendrá tus Osho

Vendrá la muerte y tendrá tu chocho

Vendrá la muerte y tendrá tus Ray Ban

Vendrá la muerte y tendrá tu hoyo